Иногда охота повеситься….
но самоубийц не пускают в рай,
и в раю нам уже не встретиться,
если наш это выбор – выбирай!
Солнце не греет, апрель куксится,
весна не желает вернуться в порт,
скованы льдом хмурые улицы,
кренится дом мой, да на левый борт.
А прямо по курсу бессонница,
карамельки мыслей под языком –
горько…и ничего не хочется.
Банально: знать бы о ком я, о ком?
Сочинить бы еще один праздник,
чужих – не пускать, свои – не пройдут,
сидеть и улавливать разницу…
в наших часах много лишних минут.