Седая в морщинах земля плывёт относительно борта,

Полоска рассвета змеит по жидким просторам небес.

Что думает этот простор? Что думает эта когорта

Кудрявых живых облаков, глядящих в оконный разрез?

Летим. Или, может, парим нд перистым паром перины,

Ты думаешь, страшно летать? Да ладно тебе, не смеши.

Чужое крыло не болит, хоть путь утомительно длинный,

И выполнить смог самолёт давнишнюю просьбу души.

Причёсаны чьей-то рукой, струятся туманные пряди,

Земля глубоко, и пора крыло от небес отрывать.

Поверь, это утро опять прожить можно было бы, ради

Того, чтоб увидеть, как трёт крыло наднебесную гладь.

А знаешь, ведь небо - оно не так велико, как хотелось,

Красиво, как листьев упад в каком-то пурпурном лесу.....

Ну ладно, пост скриптум, уже туманом сменяется белость,

Я утро ловлю за крыло и скоро тебе принесу.