Может, поздняя позёмка,
Может, первый робкий снег,
Осторожно и негромко
Завершает свой пробег.

Может, ласточка оврагом
Выполняет свой пролёт,
Фантастическим зигзагом
Завершает поворот.

Увядающим пейзажем
Леса дышат кружева,
Чёрно-белым такелажем
Остывают дерева.

По наветренному краю
Бродит ветра перегуд,
Под него я забываю
Про осенний неуют.

Дурнотой осенней хвойной
Беззаботно дышит грудь,
Не морозно и не знойно
И не суетно ничуть.

Монотонною порошей,
Навевается покой,
Отчего никак не сброшу
Летней лени колдовской?

Почему мне так спокойно
Поздней осени порой,
Почему оркестр стройный
Ворожит своей игрой?

Очевидно, потому, что
Доверяю я косым,
Ненатужным и тщедушным
Серым строчкам дождевым.

Потому, что мне не будет
Так свободно и светло
Ни в одной из тесных студий,
Где мертво моё стило.