Он по счету не первый, и не второй –
мастер выноса мозга без шума и пыли,
я хочу возненавидеть его порой,
но его и так почти не любили.

Он меня поучает. Разбивает мои войска.
И опять возвращается на поле битвы,
посмотреть, как снедает меня тоска,
и слова какой я шепчу молитвы.

Он однажды убьет меня невзначай,
не сумев рассчитать силу удара,
чтобы больше за боль мою не отвечать.
Будет дальше жить. Уже без помарок.