Две тысячи десятый год уводит осень.
Всё реже между облаков я вижу просинь.
Так терпелив был и нейтрален этим летом,
Блуждал в тайге между осин, берёз и сосен.

Искал в ней то, что не терял, но несомненно
Должно быть нечто, выглядя обыкновенно,
Не в тягость мне и не помеха для работы,
Но что ищу - не представляю совершенно.

Предположений накопил в себе сверх меры:
Доубеждался до глубокой, чистой веры,
Не предоставил поиск результата,
Эпитеты привычно тают в атмосфере.

Ущербна логика или нехватка знаний?
Нет у объекта ещё чётких очертаний?
Давно все тайны предками открыты,
Спокойно жить без разочарований?

Возник вопрос, и в поиске ответа
Переберу частотный спектр света,
Мне неизведанного грамм, микрочастицу
Наверняка хранит моя планета.