Пеппи вяжет чулок
на запущенной кухне,
где хлебные крошки
как небесная манна.
Нити вяжутся в петли,
губы шепчут, как мантру:
"Лицевая, изнанка..."
Вот и кончился вечер
вместе с выпитым кофе.

Голубь бьется в стекло,
он почти камикадзе.
Сыплет небо Стокгольма
то ли снег, то ли пепел.
Пеппи тонкое горло
укрывает под пледом
и гадает по звукам,
кто живет на соседней
полусъехавшей крыше.

Голубь - тоже герой
ненаписанной сказки,
недовыпитой драмы,
опустевшей кормушки.
Будет белый январь.
В нем ни лучше, ни хуже,
ни светлее, ни краше
тем, кто носит с собой
за плечами две тени.

Пеппи, выброси спицы,
купи себе спички!
Языками огня
проще вылечить горло,
в золотой и пурпурный
нарядить этот город.
Уходя - улыбаться.
Без попыток вернуться
и попыток остаться...