Парить над городом, дышать новой весной,
понимать, что умирать уже нет смысла,
прислушиваться к хлопанью крыльев за спиной,
и удивляться: и когда они успели вырасти?

Такое случается все реже и реже,
крылья боятся расти: все равно - отрежут.
Но это весна пока исключение из всех правил,
очередная попытка ошибки в полете править.

Чем дольше живешь на свете, тем меньше знаешь,
но умеешь давать советы, лечить словом.
А ночью беззвучно плачешь стиснув зубами подушки краешек -
весна придет и все будет снова здорово.

Но никого не хочешь уже подпускать ближе -
ничего личного, говоришь, но в одиночестве я лучше вижу,
не боюсь высоты, ведь летать - не падать.
Не хочу погибать от рук ближних. Не надо...