Парить над городом, дышать новой весной, понимать, что умирать уже нет смысла, прислушиваться к хлопанью крыльев за спиной, и удивляться: и когда они успели вырасти?
Такое случается все реже и реже, крылья боятся расти: все равно - отрежут. Но это весна пока исключение из всех правил, очередная попытка ошибки в полете править.
Чем дольше живешь на свете, тем меньше знаешь, но умеешь давать советы, лечить словом. А ночью беззвучно плачешь стиснув зубами подушки краешек - весна придет и все будет снова здорово.
Но никого не хочешь уже подпускать ближе - ничего личного, говоришь, но в одиночестве я лучше вижу, не боюсь высоты, ведь летать - не падать. Не хочу погибать от рук ближних. Не надо...
|