А в небе холодном, при полном мерцании,
таится загадочно столпотворение…
Там звёзды в своём и моём созерцании,
их вечный вопрос и моё озарение.

Бывает, скребётся мысль ясная жёсткая,
и словно не мысль – пустота, наваждение.
И ты примеряешь то рубище броское,
в котором - отнюдь не твоё отражение.

Чтоб годы считать – календарного листика
вполне бы хватило, а там – и за ангелом.
Хотя это впрочем – затёртая мистика,
сойдёт – просквозить затухающим факелом.

Покой и во сне не приходит, забывчивый,
и движешься – нравится или не нравится.
А всё непростое – такое обычное,
что хочется просто быстрее избавиться.

Летят все куда-то в пределах сознания,
а Солнце сгорает в границах оплошности.
И как поступить, ну не знаю, не знаю я -
ведь всё как обычно – на грани возможности.