…Я мало слушал, много ел, ночами спорил
И, никого, даже себя, при разговоре
терпеть не мог, и не могу. Такой, по жизни,
хомут несу, в глаза гляжу, почти не лишний.

Не обязательно смолчу – уже понятно,
бывает даже, что крадусь я… на попятный.
Я для истории понятен, и не принят…
Какой пустяк – ведь ждёт меня в прохладе дыня.

А за прохладою костёр, река в тумане
и кто-то песню распевает в сарафане…
И я, стремглав, в который раз, (зачем мне это?) -
туда, где только - луч жемчужный для поэта.

…Привет, трава и стрекоза, да вечер синий!
Здесь то, что, кажется ещё, зовут Россией…