Возвращаю тебе слова: переклей их в другом порядке, чтобы девочка там жила, не играя с судьбою в прятки, не бросаясь из край в край и путей твоих не тревожа… Будний вечер и мой трамвай, и маршрут противоположен: не содержит цветной дороги перепутий подземных линий. Остаётся совсем немного, чтоб оставить тебя счастливым.
Возвращаю тебе часы, пережитые поминутно: в них случились мои мосты, ветер родственный и попутный, накопление нужных фраз и подсчет годовых итогов, и, конечно же, я сейчас возвращаю не так уж много, позволяя чужой строфе преломляться подобно ветке. Я не близко к своей тропе, но уже не в совместной клетке.
Я себе оставляю мир, незаметный за горизонтом, полный чистых озёр, равнин и достаточный для экспромтов, мир, где может случиться быль поволшебней какой-то сказки. Первый месяц седой зимы был ко мне непривычно ласков, эстафетой приходит синь предрассветного января…
Говорят, таковы весы, что же их равновесить зря, если слева – нехватка снов, справа – новый блокнот и ручка, и в каком-то наборе слов ты продолжишь дышать беззвучно?