На чемодане чемодан -
так дни проходят.
Там полустанки, города
и путь к свободе.

И не рассмотришь, не поймешь,
куда свернуть бы.
Подчас и нудный мелкий дождь
ломает судьбы.

Вот так сидишь, растишь жиры,
пинаешь время,
и бестолковые миры
растут пыреем.

В руках щетинится любовь,
вокзал не спящий:
здесь мной придуманный любой -
как настоящий.

Я вру сама себе назло
изящным метром.
Куда бы только занесло
попутным ветром.

Все лучше - нечего терять.
Туда бежать бы,
где не шумят, куда ни глядь,
хмельные свадьбы,

где потеряюсь - не найти,
среди безродных,
хоть обездоленных в пути,
зато свободных.