Окна твои выходят на бензоколонку. Ты перед сном смотришь на рекламные огни, И цедится боль сквозь неоновую воронку, На краях застывая засаленной пленкой любви.
Фары мелькают в такт надоевших музык… В тебе много от матери, но так не хватает отца Ты ощущаешь физически – мир твой узок: Черные окна – белый овал лица
И остается комкать как листья мысли, Ногтем царапать жилки, отпуская на волю сок Визг тормозов и дверцы хлопок, как выстрел… Гулкий, тяжелый шаг… Тишина… Звонок…
|