Я не смыслю в формах, я пишу плохие стихи,
Я глотаю слова, я промахиваюсь, я тороплюсь,
Я не сумею сама, прошу тебя, помоги,
Расчехли гитару, помоги мне, сыграй мне блюз.

Но ты отвечаешь, мол, пришла на кухню, так пеки пироги,
Что еще немного - и лопнет проблем твоих немыслимый флюс,
Что тебе не везет, что ты всю неделю встаешь не с той ноги,
А тут еще, мол, лезут всякие, просят петь кухонный блюз.

И мне некогда спорить, у меня в кастрюльке закипает весна,
Я не буду звать тебя, доставать из рукава козырный туз,
Я убавлю газ, зажмурюсь крепко и свешу ноги с окна,
И спою тихонько под нос свой нелепый кухонный блюз.

Где бы взять мне такие струны, чтоб голос мой зазвучал,
Чтоб в его переливах услышать то, о чем и думать боюсь,
Я тогда бы смогла, может быть, прийти к началу начал,
Или снова вернуться на кухню, а ну и ладно, и пусть..

И мой Бог скоро сам поверит в то, что его - вовсе нет,
перестанет сутулиться, словно бы с плеч упал тяжкий груз,
И когда в его карманах наконец-то закончится снег,
он хлопнет в ладоши и, пожалуй, сыграет мне блюз.