Призрак.
А свеча всё горит и огонь её душу мотает, У хрусталиков глаз выжигает пятно, И оно в потолок на крыле вылетает Буд-то там далеко, словно там высоко.
А свеча так бела и стройна, и наивна, И по белым щекам пробежалась слеза, Слабый иней на губах её просто дивный, Да душа у неё - восковая река.
У реки берега из пчелиного воска, И от них так кружится фителька голова, Жизнь у воска так сложна, А может и проста, Что исчезнет глотком без следа, как гроза.
Ох, как жалко свечу за её слабый подчерк, И на строчках невидимые бугорки, Это бледные тени подкрались к височкам, Их сделали белыми в схватках зари.
Всё окончится утром и свеча расползётся, Стол на теле её сохранит, А над смертью несчастной - Солнце спрыгнув смеётся, Растопив её слёзы и силы испив.
Всё закончится быстро, Без пыток и муки, Из муки станут белыми слабые руки, И под ногтями будет стучать - дождь, озноб, И от этого белым весь станет сугроб.
Посреди у июля, на губах ночи, Град растаскивать станут хромые грачи, Кричать станет ночь колокольне спьяна, И на небо взойдёт полнолицей луна.
А ведь всё из-за них, этих белых свечей, Из-за них трутся души плаксивых людей, Из-за них лезут души в огни фительков, Из-за них так болит у неспящих висков.
Но от них очищается муть на груди, И от них насыщаются все фонари, И ведь в них есть спасение нам при луне, Белый призрак из воска бредёт по земле.
Расползаюсь слезою по чьей-то руке, И спасая в ней жизнь, На конце в фитильке.
2006г.
|