Лунный свет не даёт нам покоя, Просыпаемся мы по ночам, Перед нами образ героя И событий. Гаснет свеча, Что оставили мы не потухшей, Пред тем, как отправиться спать. Мы предчувствовали, ночью грядущей Вдохновение будет опять. Мы хватаем ручку, бумагу, Переносим мыслей поток, Строим из рифмы упрямой Стихотворений множество строк. Пишем, пишем, и нет нам покоя, В голове у нас море идей, Мы обдумаем каждое слово И запишем его для друзей. Ведь они пока критики наши И они же – строгий судья. Они похвалят, а как же, Но и скажут то, что нельзя Нам услышать из уст посторонних, Чтоб остался писательский дух. Ведь известно, недоброе слово Беспощадно режет нам слух. Мы молоды, амбициозны Строим планы о будущем мы. Но пока это детские грёзы Молодых поэтов страны. По стопам Шевченко, Купалы, Маяковского смело идём. Покорим в скором времени залы Творчеством горе убьём! Пока не судите нас строго, Мы жизни ещё не видали, Но запомним Ваши уроки И двинемся в дальние дали!
"Но как забавно, что в конце абзаца Корректору и веку вопреки Тень русской ветки будет колебаться На мраморе моей руки" В. Набоков
я - графоман, я - Линк, я - Бальмонт я - граф Фома очень приятно нет, я - графоманьяк я болен, я заразен, "я заражен нормальным классицизмом а вы, мой друг..." а в прочем какой вы к бесу друг? я зависим и мне СРОЧНО нужна доза я глуп. в углу иглу пера макаю в вену наконец-то! вышиваю этой иглой наколки на черновике собственной кожи отрываю и мну куски укол... инъекция концентрированной пустоты передозировка оной обильное кровопускание на бумагу жду диктовки свыше как подаяния Ньютоново яблоко познания не дождавшееся того, чтобы Ньютон сорвал его собираю крохи высшего искусства черновики ангелов небесную графоманну от дозы до дозы живу ломкой а после остаюсь опустошенным как змей истративший яд
а в конце концов встану рядом с графоманом Бальмонтом и пошлю всех "светочей" по заветному адресу можете уже собираться ибо дорога предстоит неблизкая
Странный город, которому нет объясненья, что, впрочем, не новость. Дом находит на дом, мысль на мысль, как этаж на этаж. Вырастает из камня. С ним следом вздымается робость. И на фоне него эти строчки сплошной эпатаж.
Странный город. Он манит и гонит любым перекрёстком. Недоступный ни чувству, ни разуму. Близок и чужд. И матерый поэт здесь не больше, чем просто подросток. И в любую погоду в нём нету ни пыли, ни луж.
Странный город. Родной и безликий. Прекрасный и серый. (Как твоё непрестанно живущее в поиске «я».) Эти улицы можно черпать только полною мерой. Здесь тебя отыскать не сложней, чем в реке пескаря.
Странный город: такой многоликий и в этом единый. Город-псалм. Манускрипт. Город-притча. Поэма. Талмуд. Как этаж на этаж наползают ростки на седины. Ты блуждаешь по окнам в надежде, что вдруг да поймут.
В комнате прокуренной и серой На диване, вросшем в пустоту, Он сидел, как на мели галера, С сигаретой тлеющей во рту. Перед ним на липком табурете Мух манил нехитрый натюрморт… Ложка во вчерашнем винегрете, Водка и засохший бутерброд. А в углу хрипел кассетник старый, Заполняя вакуум ревом струн Блэкмором истерзанной гитары… Слух сквозь хмель ловил его игру… На стене поблекшие обои Скрашивали неприглядный цвет Постерами Кинчева и Боуи, Прятались за фото из газет… Где они, вчерашние герои? Там, где юность, не жалея дров, За стеною осажденной Трои Тьму кромсала лезвием костров… Поседели волосы и речи… Почернела медь гитарных жил… Вот уже и смысл черпать нечем В этой загипсованной глуши… Между тем бутылка опустела… Вялым жестом муху отогнав, Человек поднял с дивана тело, Плащ одел, едва найдя рукав. Методом несложных вычислений Подытожил мелочь в кулаке И побрел знакомым направленьем К магазину, что невдалеке… По асфальту шаркали подошвы Жаждою к ручью гонимых ног… Боги рок-н-ролла, право, что ж вы На него обрушили злой рок? Только не приемлет сожалений Ветру воли верная душа… Жить, как завещал великий Леннон – Прыгать вверх с восьмого этажа…
Что-то опять случилось с лирической героиней: Смеётся и плачет навзрыд, ищет к разгадке ключ, Шепчет - трудно быть богом, только труднее - богиней, Бьётся в жару, а то от холода прячется в плюш.
Что-то случилось нынче, конечно, и с лиргероем. (Лиру он потерял ещё в позапрошлом году. Впрочем, какая лира сегодня хоть что-то стоит? Что остаётся герою? Вирши слагать в бреду?)
Что-то не ладится, видно, в сказочном королевстве. Не расцветают маки, одна одолень-трава. Принц лихорадочно учит третий язык - немецкий, Но чтоб покорить принцессу, нужны простые слова...
Не успеваю всё за один визит сделать - сейчас сделаю. Лёня, сделай, пожалуйста, рекламу голосования через твою админскую панель - со ссылкой на эту ветку.
Upd: Опрос добавлен, голосование продлится до 15 октября.
Silver Fox, сообщение в личку прочтёт только автор, в отзывы - автор и остальные читатели этого произведения. А ленту отзывов у нас чем только не засоряли...
Чтобы проголосовать за двоих, надо в опросе выбрать "Свой вариант", а в отзывах написать, кому уйдут половинки баллов. При окончательном подсчёте голосов я все такие половинки учту. Кроме того, таким же образом можно голосовать за новых авторов, которых я не включил в список. Мой выбор субъективен, и кого-то интересного я мог и пропустить.
Итак, Настя опережает Минуса на два голоса и становится Свежим ветром сентября. Мои поздравления победителю и всем участникам. Желаю вам новых ярких произведений и заинтересованных читателей :)
Библиотека // Объявления
