Литературный Клуб, LILITH, Дневник, сорок дней

Он был удивительным человеком, который не только сам писал стихи, но и сумел вдохновить на творчество даже тех, кто его ни разу в жизни не видел. Один мой друг с другого сайта посвятил ему это, я ревела как белуга - такой реальный образ получился, будто Антэ Дорих знал его всю жизнь:
"СОРОК...
Ты был... нет... не так...
ты есть... да... ты есть и будешь!
ты будешь?.. да, всегда!..
я был с тобой мгновенье лишь,
мгновенье жизни... но вместе, рядом...
скала, кремень, безжалостен ко лжи...
любимец женщин... да и сам как Казанова
твой взгляд из-под бровей по-прежнему со мной
твои глаза глазами дочерей на мир глядят
а сам застыл... с любимой сигаретой,
с полуулыбкой... с нежностью во взгляде...
на мгновенье только, веришь?..
гора... безжалостен ты к тем,
кто ложью шёл с тобою рядом...
завистники, а где их нет?
мешали, путали, с пути сбивали...
но верен ты своей мечте,
своим друзьям и близким людям...
ты не ушёл... а слёзы на ресницах
наших почему?.. кто знает...
счастливый ты... а мы вот здесь
в безжалостном,
любимом нашем мире
скучаем по тебе...
глаза отводим только,
слезу с ресниц смахнув...
соринка будто бы попала
зачем молчишь?..
стремительный порыв
унёс в гранит твою улыбку, ласку...
щетина на щеке твоей, густые брови,
запах табака и милые морщины...
тепло твоих прикосновений...
они нас греют... будут с нами вечно...
никто не сможет разуверить нас... да, да...
что жизнь и смерть не бесконечны...
ты — Человек, Отец и Друг!!!
и будет так для нас всегда! " (с)
И ещё одна вещь была посвящена моему отцу, тоже пронзила до глубины души. Автор вам всем хорошо известен, надеюсь, он будет не против. Гришка, я была тогда в таком состе, что даже не помню, успела литебя поблагодарить - спасибо, ты озвучил в этом рассказе то, на что уменя не хватило сил:

«Два интервала»
"Я ничего не знаю об этом, почти ничего. И, наверное, нельзя уверенно сказать, что они искали, нет, скорее надеялись и чувствовали почти ощутимый на ощупь недостаток друг в друге. Подсознательно, интуитивно, искренне, все острее и острее. Их подталкивало время.
Обычным кувырком, вперемешку с людьми, проходившими через их судьбы и остававшимися в них. Их судьбы разные, как у двух свободных птиц, но было и общее – крылья.
Стремительный взлет? Камнем вниз? Неважно. Он там, она здесь, но оба в неумолимом жизненном водовороте. Казалось бы все как у всех – радость, отчаяние, восторг, одиночество, поиск, неволя, риск, ошибки, боль, утраты, зима, безжалостный лед, осень, грусть, весна, любовь, лето, мелькающие лица любовников и любовниц, срывы, истерики, тихий плач… молчание и страх.
Двадцать три года – ужасно длинный отрезок смятения, без писем и телефонных звонков. Разные люди в разных одеждах, по разные стороны моря. А время смеялось – тик-так, ха-ха-ха, язвительной стервой носилось в нелепых платьях, отвлекало сомнительными искрами счастья, путало в новых городах, друзьях, врагах. Их разделяло все то, что называется жизнью.
Она очень любит музыку, умеет чувствовать ее кончиками пальцев, она азартна, умна, красива, талантлива и не предает друзей. Такая смешная, такая грустная, такая…. как есть.
И она нашла его, нашла неожиданно.

***

Того времени, которого казалось так много, теперь катастрофически мало, лишь редкие встречи и неумолимая жажда узнать его как можно лучше. Совершенно чужой человек с такими знакомыми глазами, можно очень долго говорить, а потом еще дольше молчать. В этом молчании множество вопросов и ответов, неловкость после разлуки длинною в чью-то жизнь, радость встречи и дрожащая растерянность от того, что они сидят рядом.
Как, за такой короткий срок, успеть рассказать о двух жизнях? Нужно так много успеть, узнать, понять, принять, взять и отдать, простить.
И у них получилось. Голова кругом, слезы из глаз - у нее есть он, тот самый человек, которого не было так долго. Теперь у нее есть папа.
Жить, думать, слать письма, звонить и знать, что не одна, что все стало иначе. Нужна, любима, желанна, не беззащитна…. дочь. Протянуть руку и коснуться….
Шесть месяцев, пол года, сто восемьдесят дней, 4320 часа, 259200 минут… болезнь и самая страшная разлука.

Пустынно, холодно и одиноко.

Но главное помнить.

Может лучшей и нету на свете калитки в ничто?
Человек мостовой, ты сказал бы что лучшей не надо,
Вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
Чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
Тщетно кто-то трубит наверху в свою дудку протяжно,
Посылаю тебе, безымянный прощальный поклон,
С берегов неизвестно каких…. Да тебе и не важно."(с)