Наткнулся в сети на стихо. В чьем-то дневнике. И народ серьезно так обсуждает. Вот, ни на что человек не претендует, как дышит, так и пишет. И никуда не лезет.

Потерян...пытаюсь понять смысл...
в голове не единой мыли..
опускаю голову вниз...смотрю в потолок...
кровь медленно прилевает к мозгу...
провожу поиск нужной мысли...
бесполезно.............её нет...
от прилива крови закружилась голова...
.
Холодные руки....просто ледяны...
иду по тёмному городу....
он всё так же сер и скучен...
лишь проезжающие мимо машины...
отражаються в стёклах ветрин....
вокруг пустота....
я один...совсем один среди улицы...
.
Я снова с воём тепичном писиметичном состоянии...
каждый день всё та же вычерная и скучная картина...
пустынный город...серые улицы...какие то лица..
пф...однообразно...скучно...безжизненно...
хочу чего то нового...
.
Безполезные попытки в поисках счастья...спокойствия,
душевной гармонии...
в сотый раз заводят меня в тупик....
............................тишина
............................мрак
...........................пустота
всё замерло...вгляды...люди...пф
как это тепично...
пф...как это глупо...
но только я уже не тот...............не тот что раньше.