Начала писать этот дневник, когда кончилась моя шестая тетрадь- любимая. Ночная морская фантазия на обложке прильнула к своей сущности.
Фантазия – это я /Зюзик, Фэнтази/. Любить и жаловать не прошу – просто немножко взаимности.
Тетради кончаются, когда я становлюсь несчастна /т.е. почти счастлива/. В такие периоды у меня прибавляется стихов и бессонных ночей. Наступает избыточность духа. Это я люблю /а Вы?/.
Чего в жизни я не умею, так это сбываться. Я не становлюсь реальностью. Попросту не опускаюсь до неё.
Где-то там бредёт моё тело. И может быть, притягивает взгляды. Не знаю. Оно привыкло быть просто оболочкой и бояться людей. У нас с ним есть даже что-то вроде сделки: не мешать и не обязывать друг друга. Ни в чём.
Оно почти не умеет улыбаться - это тело – и смотреть людям в глаза. Ему чужда всякая непринуждённость. Мы едва знакомы. Хотя, конечно, ещё не научились обходиться друг без друга.
Ну так вот – реальность для меня что-то потустороннее. Бегу от неё как от любой противоестественности. Куда? В стихи, дневники, души. Там я обретаю себя.