В этом году не косят траву. Наш маленький мир стал похож на какое-то царство: куда ни глянешь, везде – жизнь: колосятся травы, розово-лиловый иван-чай застилает лесные опушки, разрастается горькая полынь, ковром расцвёл тысячелистник. Голубые и белые вьюны не дают шагу ступить – жалко приминать их к земле – уж больно хороши этим летом. Лекарственная ромашка пахнет мёдом и хочется спать.
Гуляла сегодня по полю и заметила, что по краям лес стал почти голым, неужели осень торопится? По дороге встретила пушистую чёрную кошку, она не захотела со мной разговаривать и спряталась в высокую траву. Что ж, я тоже хочу побыть одна, наедине с бескрайними просторами и кучевыми облаками. Только стайка непоседливых воробьёв взметнула ввысь и захлопала крыльями, весёлым чириканьем приветствуя человека.
Высохли на солнце ягоды карики, прохожу мимо. Хочется найти уютную беседку возле маленького дачного домика и посидеть в ней с чашечкой горячего чая.
Ветер сегодня сильный, но тёплый, иногда прохладный, очищающий. В последнее время так и хочется летать – смастерить бы маленький вездеход и отправиться на нём в путешествие по небесным волнам. Аэроплан, дирижабль, воздушный шар?..
В небо! Летать вместе с птицами!

Ещё один день, прожитый в другом мире…
Она нашла простор, обрела свободу там, где в небо упираются деревья, где птицы не боятся летать и облака приобретают плотность. В них можно спать, укрывшись ими словно одеялом.
Она запускает аэроплан в облака и летит над небом, в прозрачной пустоте, наполненной лишь тишиной. Ветер обволакивает девушку, молчание неба и звук мотора убаюкивают мысли. Она одна, ей не хочется говорить даже с собой. Душа покидает тело и парит, парит в этой безбрежности, посматривая на милую оболочку с грустными зелёными глазами. Она боится навсегда расставаться с ней.
…Белое перо бесшумно опускается на землю, по которой ходила она, незнакомка с грустными зелёными глазами.

Я так по тебе соскучилась! Понимаешь, по тебе!
А что будет, когда насовсем уйду? Со мной. Наверное, ты скажешь: "Ничего, всё наладится!" Но я буду скучать...

Плачу. Слёзы капают и разбиваются. Почему они не превращаются в жемчуг?..
Собрать бы выплаканные бусинки и подарить тебе на память.

2005-й год. Солнечная Франция. Её лучистый кусочек деревушка Ле Мюи.
Она сидела за столиком в самом сердце Европы и мечтала.
В центре же крохотной вселенной происходило какое-то движение, которое её совсем не занимало, но иногда заставляло покидать мечты и реагировать на внешние его проявления. Секунды... и внимание рассеивалось, мечты снова возвращались.
Какое-то время она сидела одна.
Мягкий, приветливый голос заставил её очнуться:
- Девушка, я хочу подарить вам улыбку французского солнца. – Протягивая скромный букетик махровых подсолнухов, он смущённо улыбнулся ей...
Это был Анри, молодой писатель, просто и незатейливо вошедший в её французскую жизнь, на время, может быть, навсегда...

Каждое утро я просыпаюсь с мыслью: «Нужно куда-то ехать».
Просто собраться и отправиться на край света, за бело-розовыми облаками, за тучей с проливным дождём, за радугой и стаями перелётных птиц. За человеком, который всегда в Пути. Стать паломником, узнать смысл жизни и найти истину...

Занимательную вещь я нашла у Борхеса: кто такой поэт и «с чем его едят».
Поэт – это... приправа к блюдам дикарей :) ?! :(
«Бывает, кто-нибудь выстроит ряд из шести-семи слов, обычно – загадочных. Не будучи в силах сдержать себя, он начинает выкрикивать их, встав в центре круга, который образуют рассевшиеся на земле жрецы и все прочие. Если поэма никого не взволнует – ничего не произойдёт, но если слова поэта заденут за живое, все в полной тишине отходят от него, охваченные священным ужасом. Они чувствуют, что на него снизошла благодать, и уже никто более не заговорит с ним, не взглянет на него, даже его собственная мать. Отныне он не человек, а бог, и каждый может прикончить его. Поэт, если ему удаётся, ищет спасения в краю зыбучих песков на Севере».

("Сообщение Броуди")

- Почему умирают ангелы?
- Почему остаются люди?
- Неужели нет конца этой гибели?
- А кто такие ангелы?
- А кто такие люди?

...На жертвенной крови вырастает любовь.
(Тэффи)

На руке моей бирюза...

Когда я думаю во времени, всё исчезает, всё сразу невозможно, магия срока. А так - где-то (без где), когда-то (без когда) - о, всё будет, всё сбудется.

Сегодня я чувствую себя маленькой беззащитной девочкой...

Есть такая новелла: «Выбор креста».
Человек изнемог под тяжестью своего креста, возроптал и начал искать другой крест. Но какой бы он ни взваливал на свои плечи – каждый оказывался ещё хуже. То слишком длинный, то слишком широкий, то остро резал плечо. Наконец остановил он свой выбор на самом удобном. Это и оказался его собственный, им отвергнутый...