Нет муки более тяжелой для поэта
Слова не находить и быть немым.
О, как же мне воспеть, что не воспето,
И что воспеть лишь можно став "иным".
Став духом и без крови и без плоти,
И, растворившись в синем бытие,
Предаться истин поиску как будто бы работе,
И знать все то, что человечество узнает впереди.

Нет муки более тяжелой для поэта
Все видеть, но как будто быть слепым:
Все чувства, что душою так согреты,
Все спрятаны от глаз, осталось лишь следить
За легким, чуть заметным колыханьем
Души, обманчиво скрывающей себя,
Она ведь выдаст нам себя своим дыханьем,
Несущем чувства в сторону тебя.

Нет муки более тяжелой для поэта
Знать кожей боль и холод, ласки, жар,
Но не уметь прочувствовать всем телом
Любви всепоглощающей пожар...