Смотрю в окно, а за ним снег летает и кружится большими пушистыми хлопьями. Давненько не видел такой снежной зимы. Мне сказали - Привыкай, тут всегда так. Стараюсь привыкнуть.
Сегодня чувствую началось то, что у меня бывает всегда, хотя бы раз в год. Депресняк. Накатилась волна старых воспоминаний, наполнилась чаша раздражений после первой половины рабочего дня. Сижу, жду, пока закипит чайник.
Сегодня решил как только получу зарплату дать объявление в газету. Даже текст мысленно уже успел составить:
"Ищу работу. Парень, 26 лет, высшее образование. Имеется опыт работы в крупной энергетической компании. Владение компьютером на уровне администрирования. Настройка и обслуживание локальных сетей".
Сказал об этом супруге, когда пришел домой обедать. Она спросила:
- Так сильно надоел завод?
- Угу, - промычал я, отхлебывая из стакана горячего зеленого чаю.
Конечно раньше было совсем иначе. Крупная компания, должность инженера-программиста диспетчерской службы, которая курирует весь Северный Кавказ. Под боком стоит щит стоимостью миллион рублей, два сервера, три рабочие станции с стандартным программным обепсечением. И я один справлялся со всем этим хозяйством. Сейчас все по-другому.
Когда у меня начинается депресняк все идеи, и печатные работы останавливаются и я просто жду, когда закончится это состояние, иначе не получается. Странно, но в последнее время я очень много думаю над тем, как бы заработать над своей писанине, а раньше мне просто нравилось печатать всякую лебеду. Сейчас все мысли о деньгах. И это портит все.
У меня есть папка на дом.компе где лежит 25 готовых сюжетов, прошедших собственную критику и можно сказать отобранных для амбициозного покорения издательского дяди. Сейчас хочется все это удалить на .... У меня и и раньше такое бывало. Родные в таком случае действую незамедлительно. Прячут от меня мои же бумажки, жена копирует файлы на диск и убирает, потому что вечером я прихожу злой как собака и начинаю требовать удалить всю эту бумажную хрень. Так погибли семьдесят с лишним моих стихов, которые я уже не помню. Их просто моя бывшая девушка не успела от меня спрятать. Потом помню, что не жалел ни капли, больше поэзией не занимаюсь.
Странно как-то. Скучно. Тоскливо. Поговорить не с кем. Навернео с ума схожу. Вчера сидел за концовкой "Безмолвия", все никак не доползу до конца, потом пришел на кухню чаю попить и супруга спрашивает - "С кем это ты разговаривал?". Сам не заметил, как повторял вслух все диалоги главного героя. Кошмар. Наверное, с ума схожу. Смотрю в окно, а за ним снег кружится большими пушистыми хлопьями.