Я мечтаю отсюда уехать
Вдаль, где время остановилось...
В этот вечер, уже не до смеха,
Всё немилость, немилость, немилость...
Это главная в жизни помеха,
Много выстраданная белокрылость.
Всё в слезах, нет ни низа, ни верха.
Лишь печаль, лишь печаль и унылость....

Так вот, в одном маленьком, но очень гордом городке родился мальчик...... дальше несколько лет что с ним творилось неизвестно, и кем он был я не знаю, знаю лишь, что звали его Сашей , и он был другим, не таким как все. Ребёнок он был странный, любил мечтать, но его мечты, даже когда они исполнялись, не приносили ему радости.
.........................................................................................
Когда пришло время, этот мальчик пошёл в школу(на самом деле это тоге была его мечта), но там его ждало разочарование. То что они там преподавали Саша знал, причём учили его этому задолго до школы. Правда вот писать красиво он никогда не умел, ссылался всегда на то, что он левша. Первые годы в школе прошли беззаботно. Друзья, детство, в учёбу он так и не втянулся, выступал на школьных спектаклях, любил девочку из своего класса, всё было как у всех. И были у него очень неплохие друзья, хотя сказать что друзья навечно язык у меня не поворачивается. Всё было как у всех.
.........................................................................................
В классе наверно в 8 перед Сашей стал выбор: стать гуманитарием, математиком, или бездельником, каковым он и являлся. Если честно математика давалась ему с лёгкостью, ибо гены, но Саша просто не хотел её учить. Зато, к своему удивлению, Саша почувствовал тягу к литературе. У него была просто феноменальная память, он никогда не учил уроки, но всегда и везде выкручивался именно засчёт памяти. Хотя и сочинения Саши очень выделялись перед сочинениями сверстников. Но сочинения - глупость, считал он. Стали появлятся в голове первые рифмы, чаще всего оставаясь там. Появилась тяга к улице. Саша начал пить пиво, начал курить, перестал выступать на сцене, общаться со школьными друзьями.

Не знаю зачем,но опубликовал ещё несколько стихо... зачем не знаю, видно затягивает.

Вчера приснился сон,
Что я - ни я, а он.
Такая вот фигня,
Он оказался - Я.

К чему я это? Нет, это я сам с собой.
Сегодня курю в подъезде, слышу - кошак орёт.
Ну, думаю, весну почуял, а, нет, примёрз самым интересным местом и орёт!!! Такой вот февраль в Ижевске.

Если честно, я не знаю о чём писать. Написал новое стихо "Р у с ь!". Опять таки не знаю зачем. Дописал свою поэму "Всё о войне...", вышло не совсем то, чего я ожидал.
Опубликовывать не хочу. Кому она нужна? Никому... Агата Кристи орёт вовсю, интересно, почему весь дом спит, или делают вид...

Если бы у меня был шанс не рождаться, я бы не задумываясь ответил отказом, но только потому, что так НАДО. Да и вообще, кому? Никто ведь не заметит, если в один прекрасный момент меня не станет. Стихи как не читали, так и не будут читать. Возможно мои стихи - такая же фигня, как и моя жизнь.
Ну, остаётся только признать это. ХА-ХА *с грустью на лице*