Этот чувак написал мюзикл про Нотр-Дам. Как часто водится - наиболее популярным зачастую становится далеко не лучшее

Вложение: Richard Cocciante - 04 - Marguerite.mp3 (8371 kb) 

Вложение: Richardo_Cocciante___Pour_Elle.mp3 (4266 kb) 

Перечитав свой тутошний блог, понял - каким-то странным образом прошел мимо одного автора... А ведь единственная, пожалуй, бумажная книжка стихов что водится в моем доме - ее авторства... Наверное просто не мог выбрать, какой текст запостить в качестве визитки ибо Васпу нужно читать много.

Смертельная нежность

Я знаю, что нежность бывает смертельна,
Что взгляд выжигает, а слово калечит,
Что яд поцелуев течёт внутривенно,
Что тают улыбок медовые свечи.
Я знаю, что вечность короче мгновенья,
В котором твоя нелюбовь обнажилась.
Но ты не грустить и не плакать велел мне.
…И не умерла – значит вновь чьей-то силой
Меня накачали. Забавный наркотик –
Не на пораженье, а на выживанье…
Но что притаилось за тем поворотом?
Похоже, там нежность своих добивает.

(с) Екатерина Каверина

Обычно выкладываю те тексты, что уже давно любимы и проверены временем (для меня). Это - другой случай. Прочел только что и оченно понравилось, несмотря на то, что связка "б" и "бы" в пятой строке - это как-то совсем... не очень. Но вот в чем парадокс - вроде бы и есть ляп... ну не совсем ляп, но довольно явная помарка... Но ведь она довольно спокойно проглатывается, прочитывается и прощается, говорить о ней можно только с точки зрения перфекциониста - чтобы совсем-совсем стало. А так, как есть - споткнулся немножко и дальше пошел.
Просто стихи - это такая штука, в которой техника важна, конечно, но не является основополагающим фактором. Зачастую та междустрочная энергетика, что присутствует в тексте - она гораздо важнее. В сочетании с помянутой техникой (и еще с массой факторов), конечно:)

Память

Чем дальше, тем проще, и тем непонятнее стих,
яснее слова, только почерк, как прежде, небрежен.
И лица. И лица далёких и близких твоих.
На свете июнь, и над городом запах черешен.

Любимая, я б рассказал тебе, если бы смог,
как чёрное солнце плывёт над былыми горами,
как бродит по прошлому городу утренний смог,
как в гавани давней стоят корабли под парами.

Как в доме свирепствует память - такая беда,
и снова меняется действие, время и место.
И значит, пора возвращаться незнамо куда.
Незнамо откуда. Пора. А зачем - неизвестно.

(с) Михаил Розенштейн

Случаются такие стихи, про которые просто невозможно сказать почему ты их любишь. Если начнешь объяснять, то обязательно запутаешься в словах и ничего дельного не выйдет - посему и не стоит. Просто это есть - и все. Просто порой у незнакомого человека случается что-то твое нутряное. Просто... Вообще-то не так просто:) Но тем не менее...

Век открывать пред тобою двери...

Век открывать пред тобою двери,
ставить себя в перевес печали,
нежностью лечь на твоё «не верю»,
слёзы тебе вытирать ночами

до сумасшествия. Desperado.
Крикнуть «во имя твоё!» и снова
в белой рубахе, забыв «не надо»,
на смерть пойти. Ко всему готовым.

Словом, молчаньем за горло схватишь –
не шевельнусь. Надоели войны.
Строго и гордо: «Какое платье!..»
Мне как всегда уходить достойно.

Не зазнавайся. Не я – унижен.
Счастья. Огромного. Сердце – слева.
Сам на себя заору: «Уймись же!»

Плюю Вам под ноги, королева.

(с) Ксения Гриневская

Вот наткнулся, перечитывая любимых авторов... Как ни странно, изначально этот текст не особо понравился. Точнее даже не так - возникли некоторые придирки к частностям. Со временем сгладилось. Восприятие. Автор ничего не менял. И так тоже бывает.

список дел.

В понедельник, 17-го января, в 7-30 утра,
принести ёлку со двора, выброшенную вчера;
запахнуть шторы настежь; позаниматься тай-цзы;
прочитать пару страниц – что-нибудь из «Грозы»
Островского; помолиться перед едой;
тщательно пережевывать, не запивать водой
из под крана; разморозить холодильник; выучить 2-3 языка;
переименовать кота из «сукиного сына» в «сына полка»;
встать на ноги (в любом из смысловых клише);
позвонить подруге и сказать: «Мон Шер!»,
а не «Слышь, бля»; наточить эти, блядь, ножи;
решить наконец-то – жадно жить или жить во лжи;
устроиться на работу сантехником, и пропить аванс;
уехать в Прованс, послать всё в анус, нарыть шанс;
рассмотреть возможность – с важностью не смотреть
на клеть, где приказали долго жить, буреть, стареть;
расправить крылья шкафа; нарыть страшенных крестов;
выпить за сим 20, привыкнув к 50-200-100;
жениться на той, которая плохо себя вела вчера,
той, не похожей на светоч – скорей на бра;
уповая на случай, сходить таки в Эрмитаж;
основать «Мостгорстрой», или «Стройглавспирттрестмонтаж»;
расписаться в бессилии, выписать чек; вычленить из твоих
писем пасквиль, рассказ, стих;
и, встретив тебя на улице, сказать: «Здравствуй, моя звезда!
Я лет на десять, кажется, опоздал?»;
как водится, выпить лишку в ближайшем кафе;
заснуть с тобой, не требуя многого, будучи подшофе;
разбудить тебя, что бы смотреть в глаза, которые не солгут,
во вторник, 18-го января, в 7-30 ут…

(с) hilove

Однако оченно удивительно, что в этом блокноте до сего дня не нашлось места для стихов Аманты. Я, конечно понимаю, что хороших авторов много, но тем не менее... Устраняем недочет:)

ПАСАДОБЛЬ A LA RUSЕ

1.
Я – рыщу в рифмах, а он – верлибром,
Как Элюар, на чернила щедрый.
Поль, – говорю ему, – майне либе
(Ибо «мон шер» – по салонам Шерер
Омеждометилось до жаргона),
К черту – Париж, Мулен Руж – к черту! –
Не по карманам тебе гонор…
В Рейне полночном, до жути черном,
Плачут ундины – о, майне Гейне,
Слышишь ли колокол Холокоста?
Так дирижируй, вальяжный гений,
Хором утопленниц златокосых!..

2.
Кайф! – с графоманами пререкаться,
Кафку цитировать и Мисиму,
Пестовать – скерцо меняй на карцер,
А хризантемы – на Хиросиму!..
Блеск! – копошиться в трудах Неруды
И перекраивать – a la rusе,
Пафосно произносить «el mundo»,
Взламывать чарты, прельщая Музу –
Мы и «Дебют» покорим! …да только
Вряд ли почтит наши вирши Нобель…
Пабло, – прошу тебя, – спляшем польку,
Хватит вымучивать пасадобль!..

(c) Елена Таганова

Не так давно обещал привести определенные примеры, как использовать в стихах определенного рода лексику.... Ну вот в этом случае, к примеру, разве можно финал переделать?

Серёжа Каренин

Шаги по коридору так легки.
Летят, как мотыльки, босые пятки.
Беги, мой мальчик, к той, что без оглядки
Уходит прочь.
Родные каблуки
Размеренно стучат: “про-щай, про-щай”
Как холодно под маминой вуалью!
Как обжигает взгляд сухой печалью.
Как бьются складки чёрного плаща.
Дверь хлопнула.
Ты вновь наедине
С обрюзгшим стариком – разбит, покинут
Он ненавидит мать и терпит сына,
Срывая нa тебе холодный гнев.
Мир опустел.
Несчастье входит в дом.
“Она вернётся!” шепчешь ты, не веря.
Но там, где детства - нет,
Но там, за дверью,
Её нога ступила на перрон.

Стучат колёса “ма-ма-ма-ма-мать”
Что сын ей? В свете дня, в тени вокзала
Любовь твою по шпалам разбросала
Безумная изнеженная блядь.

(с) Елена Максина

Ненормативная лексика в тексте - это тема, конечно, неоднозначная. В большинстве случаев без нее можно обойтись ибо видно, что автор даже и ругаться по человечески не умеет, но все равно лепит. А ради чего? Пожалуй что ради придания вяленькому тексту хоть какой-то экспрессии. Вернее имитации ее. Единственный вопрос, который в данном случае может возникнуть у читателя - это "Нах надо?", да и то вопрос этот риторический. В принципе, многим понятно что и как нужно написать, чтобы тебя заметили, похвалили и прочия, и прочия... Один мой знакомый однажды (ради эксперимента) просто создал текст из цитат топовых авторов НЛС и, само собой разумеется, тут же попал в этот самый топ. Но речь сейчас не об этом ибо ... Ибо все тот же риторический вопрос.

Тексты людей, которые подобным образом разговаривают, пропускаем как таковые (ибо сильнее Шнура в припеве Дня Рождения... Сложно переплюнуть того, кто воплотил мечту русской инти... инте.. интриг... никогда не умел писать это слово... Короче того, кто воплотил мечту о поэтической фразе, состоящей исключительно из матерных слов) Гораздо реже бывает так, что иначе просто не скажешь и не о какой-либо нарочитости речь не идет. В принципе, там тоже можно слова позаменять - однако это лишь обеднит текст. Как-нибудь приведу примеры , однако сейчас... Сейчас еще более редкий случай - из текста слова не выкинешь абсолютно:))
Да и какая антология без Тереха-то? (текст на всякий случай припрятан в с трудом найденную складку):))

партийным списком

Приправив мажорной нотой
Досужий словесный блуд,
Поэты, идите в жопу, -
Я вас всё равно люблю
Такими как есть. Из праха
Нетленок своих восстав,
Идите, поэты, на хуй, -
Признание ждёт вас там.
С надеждой не кануть в лету
Однажды и всем гуртом
Идите в пизду, поэты…
…я вас догоню потом…

(c) Леонид Терех

Вот не так давно довелось услышать такое мнение что поэты - они априори ненормальные или, по крайней мере, неадекватные люди ибо воспринимать мир подобным образом у здраво- и рациональномыслящего человека ну никак не выйдет. Задумался. Загибал пальцы. Немножко загнул. Могу согласиться что личности с трезвым, но, одновременно с этим, поэтическим мироощущением - редкость. Ибо вот как без некой "неадекватности" написать, к примеру, вот такое.... Впрочем, именно это и ценно.

мото

печальнее двери храма зияет рана
хромает моя собака, моя болонка
я мото черно и тонко – рычаг стоп-крана
пожалуй добью собаку, возьму котёнка
в потёмках раскрасим серым
я мото мото
минерва моя богиня
мой мозг запрятан
консервами наполняю его по квотам
хромает моя собака хромает рядом
не каждой ли твари пару её по вере?
не даром и рамакришну кому-то впарим
так вышло на теле храма зияют двери
я мото черно и тонко
о харе харе
раскрасим теперь по кругу пометим знаком
отведаем понемногу отвар харизмы
я мото я мата хари я принц монако
хромает моя собака моя по жизни

(с) Mirror

Продолжу тему стихов, которые не нуждаются в особенных рекомендациях. Можно бы было озаглавить этот пост следующим образом - "Возможно кто-то не читал".

P.S.

1.
“Смотрел на меня взасос
и поцеловал - в нос”.
Вера Павлова

Не крашу ресницы – и так слишком ярко,
А платья стараюсь носить попрозрачней.
Июнь был короткий, июль будет жаркий,
Я брошу монетку в фонтан наудачу,

Решусь на короткую вздорную стрижку,
На юбку из ласковой солнечной пряжи,
И - в город, где небо значительно выше,
Где вот уже так заразительно пляшут

Смешинки в глазах, и настойчиво тянут
Бретельку с плеча непослушные пальцы...
Какой ты имбирный, санталовый, пряный,
И кто тебя только учил целоваться?

И вот еще: если накрасить ресницы,
А после заплакать – то выглядишь дурой.
Пожалуй, в тебя все же стоит влюбиться.
Как думаешь?

2.
“Я вернулся в мой город, знакомый до слез,
До прожилок, до детских припухших желез...”
Осип Мандельштам

...А вот еще немного о столицах.

Играю в города. Теряю память
О том, какой холодной будет осень,
И плавлюсь в пальцах, таю на ладони,
Теку по стеклам, крышам, парапетам,
Черчу круги по лужам... Этот дождь –
Он вовсе не похож на летний ливень,
Он лучше, лучше... И пускай у моря
Цветет себе какой-нибудь миндаль –
Мне северный июль сейчас дороже.
Я за него отдам без колебанья
Пощипыванье первого загара,
Прохладу влажных тканей и впридачу
Пригоршню южных перезревших вишен
(твои глаза темней)... И три часа
На маленьком диванчике в кофейне
(Могла бы прихватить с собою зонтик,
Но, знаешь, я теперь боюсь прогнозов)
Писать тебе, прижав листок неловко
К коленке, подложив путеводитель,
В котором нет ни слова обо мне...
Куда же – мне? Я в центре, в самом центре
Такого ослепительного лета,
Что ты меня в нем точно потеряешь...
А впрочем, ошибиться невозможно:
Кофейник пуст, асфальт давно просох,
И город липкой лужицей пломбира
Растаял в блюдце баловня-июля –
Он шлепает в ней ложечкой, хохочет,
А губы слаще слез и горше меда,
И лодочка плывет, плывет к заливу,
И я жива, и...

3.
“Город, который мы навсегда покидаем,
В нашем сознанье становится необитаем...”
Зоя Ященко

Теряя рельефность, историю, звуки, цвета,
Спокойствие, зренье, отвергнув простые решенья,
Твой город становится точкой в конце предложенья,
Которое я никогда не решусь прочитать,

А ты не напишешь... Не бойся, я буду умней.
Почти засыпая, уткнувшись куда-нибудь в шею,
Я слов никаких все равно подобрать не сумею,
Одним запятым разрешу над тобой позвенеть.

А утром я спрячу их в баночку от монпансье,
И баночка будет звенеть потихоньку в кармашке,
Но эта зима холоднее других, и однажды
Я больше не вспомню, как сладко ты дышишь во сне.

И значит, придется, придется тебя отпустить.
Я вытащу баночку, крышку чуть-чуть приоткрою,
И ветер подхватит широкой прохладной ладонью
Кудрявые легкие стайки моих запятых.

И, снова из точек и хвостиков город собрав,
Они успокоятся где-то в районе вокзала.
...Ты впишешь слова - те, которые я не сказала,
Прочтешь целиком и не сможешь уснуть до утра.

4.
“Та же в глазах мольба,
Тот же припев под утро:
Верю, ты будешь долгим, счастье мое...”
Михаил Щербаков

Как обычно, беда с вопросами.
Разреветься сейчас? Да запросто.
Говорю что-то очень взрослое,
А в глазах – сплошное пожалуйста.

Правда, милый, помочь друг другу нам
Больше нечем. Блеснет нечаянно
Солью из-под ресниц испуганных:
“Не теряй меня, не теряй меня...”

...Через пару часов забудется.
Успокоиться, чаю выпить и
Удивиться недавним глупостям.
Задремать, не снимая свитера,

Примостившись на подлокотнике,
Словно сделалась снова маленькой...
А проснуться – и в голос, тоненько,
Так, как плакала в детском садике,

Не боясь, что подводка смажется...
И не то чтоб меня обидели –
Просто восемь уже, и кажется,
Что за мной не придут родители.

5.
“Мой друг, ты тайну легкости постиг,
Зачем же плачешь ты в тот миг,
Когда последняя меж нами рвется нить...”
Ирина Богушевская

Осень явно забыла смычок натереть канифолью –
Он скользит по струне, звук неверен, во взгляде тоска.
Небо словно присыпано серой подмоченной солью.
Мне не больно... Ну разве что самую малость в висках.
В понедельник был снег, но растаял во вторник к обеду.
Ты же знаешь – такой нерешительный юго-восток...
Ты запомнишь столицу зареванной, бледной, нелепой,
Растерявшейся девочкой в черном немодном пальто.
Как же летом она хохотала, мерцала, звенела,
Как, зажав, словно редкую бабочку, вечность в горсти,
Пролетала над парками, будто небесное тело...
Ты чуть-чуть опоздал, на какую-то осень, прости...
Ты не бойся, со мной никогда ничего не случится.
Будет лето, и губы, и долька у самого рта...
Я люблю тебя. Очень. До самой последней страницы.
Это просто постскриптум. Страниц больше нет.
Улетай.

(с) elka

А еще существуют стихи, про которые вообще сложно что-либо сказать. Кроме того, что это - стихи...
Вот хотел было еще что-то приписать - а не выходит:)

виноградное мясо любви~

Воду стригу.
В виски пускаю ворон.
Могу быть
каждой из четырёх сторон.
Могу свить гнездо.
Высидеть яйцо.
Вцепиться сопернице в лицо,
или в волосы.
Улыбаться и после и до,
глядя на красные полосы.
Дома заварим чаёк.
Покормим собак и кур.
Кто-то звонит? -Пусти её,
самую кукольную из дур.
Слипшиеся конфеты к чаю -
подушечки Дунькина радость.
Я излучаю счастье..-Какая гадость!
Небо к дождю налилось свинцом.
Надо нарисовать другое лицо...

...Я не знаю, о чём говорить
на семи языках.-На одном-то
запутаешься. Любить
в лом. Твердить
в телефон: "Хочу...Давай
встретимся. Знай,
ты - единственный..."- Не могу.
Верчу диск. Лежу на снегу.
Слушаю сучий визг.
Спрашиваю о тебе у знакомых.
Лгу маме. Звеню в кармане
ключами. Жму плечами.
Кроме музыки - ничего во мне
настоящего...Манит? А ты
вырви. Любая обманет
такого красавца:"Ты - первый...".- Зря
не влюбилась. Но я тебя
понимаю. Стерва? - да, стерва.
Земля-то вертится. Нервно.
Верность не в моде. Вроде
легче...Включить телефон?-
Он не подходит моей природе:
его частоты путают фальшь
и искренность, преподнося фарш
слов, сложный венок фарси.
Не о чем нам говорить. Прости.

Все мои лица надеты одно на другое.
А мои имена ты учил, как книгу.
Цвет мой - серый. И я не беру чужое.
Наши отношения я доведу до крика.

В городе осень. Пост покидают вязы.
Печки уже запахли сырой древесиной.
Ты ничего не понял. Но ты привязан
к женскому воплощению - сутью мужчины.

Я не дам ни гроша за твои надежды.
Двери мои не откроешь простым сезамом.
Дождь заливает стёкла и бьётся нежно
в голубые зрачки, назовясь слезами...

Ты - красивая...Танцуй, пока есть внутри
музыка, изогнутая, как речи...
Нарисуй лицо. Посмотри. Сотри.
И забудь его до внезапной встречи...

Не могла наплакаться на твоей груди.
Не могла накаяться. От чужой любви
не могла опомниться. В чреве зреет ночь.
А кого нам хочется: сына или дочь?

Нет!-
ведь я воду стригу...
Свет выключаю...
На берегу
никого не встречаю...

Может статься, я не вернусь.
Оглянись в темноту кулис:
декорацией - кипарис, грусть...

Счастье бестолку окликать
и искать при свете свечи.
Не впервой отдавать ключи, лгать...

Выбирай адреса письму:
может, в Вологду, может, в Тверь.
И не спрашивай: с кем теперь? почему?

Номера учу, номера.
Телефонные диски верчу.
Через десять лет прошепчу: как вчера...

Став заложницей пустоты,
переплыв океаны слёз,
я однажды пойму :всерьёз - только ты.

(c) Shigona

Довольно часто приходится слышать, как какой-нибудь автор высказывается о тексте другого "Даже завидно что это не я написал" или что-то в этом роде. Там дальше обязательно следует что-то про то, что зависть исключительно белая и все такое прочее. Однако... Зависть - она по цветам не градируется, ведь достаточно глупо звучит - "белая подлость" или "Предательство из лучших побуждений". Белая зависть - она ягода из того же огорода, этакая попытка приукрасить...
Но я чуть отвлекся. Несколько странно мне слышать такие вот слова. Ну вот написал человек некоторое количество строчек в столбик. И каким-то образом (никому не ведомым) они стали Стихами. Так чего ж завидовать-то? Можно просто читать и получать удовольствие, можно рассказать об этом Автору (и ему приятно будет), но если заходит разговор о зависти... То это прямой показатель того, что подобному комментатору гораздо важнее положение себя в поэзии, нежели поэзии в себе. И, как показывает практика, подобные авторы оченно редко пишут нечто стоящее.

К чему я все это? Да просто захотелось выложить текст, который оченно запомнился. Могу даже сказать, что надеюсь написать когда-нибудь нечто сопоставимое. Но не завидую. Никоим образом.

ни страны, ни погоста...

Если раньше ты думал, что будет легко,
Пить густое священных коров молоко,
То теперь ты не думаешь вовсе
В эту тридцать четвёртую осень.
И, напившись воды, словно крови - хирург,
Ты садишься на поезд Москва-Петербург,
В нём тебя принимают за гостя.

Через ночь, ты выходишь на шумный перрон,
Где тебя не встречает сквалыга-Харон,
Но не нужен тебе провожатый.
Меж багажных тележек зажатый.
И рукой отгоняя навязчивый сон,
Ты прорвёшься на Невский, как хер из кальсон,
Средь таких же, спешащих на жатву.

Вряд ли это имеет значение, но
Рассыпается время костьми домино,
Устилая линованный остров,
Что пред городом встал как апостроф.
Не забудь записать в голубую тетрадь,
Что и ты среди прочих ходил умирать,
Это просто. До ужаса просто.

(с) plahov

Встречаются такие строки, которые бывает оченно трудно комментировать. И не потому что не умеешь или не хочешь, а просто-напросто не получается. Вот просто в упор не видишь какие там подлежащие-сказуемые, рифмы, эпитеты, образы и всякие прочие вещи. Скорее всего все эти штуки там есть, но вот что-то выделить, вычленить, отделить одно от другого кажется бесполезным и ненужным ибо все уже сказано написавшим.
Это и есть показатель ценности текста. Если есть к чему попридираться, то, увы... Как мне кажется. С точки зрения перфекциониста.

Доля секунды...

Сбиты настройки - такое уже бывало...
Сколько осталось минут от зимы до Бога?..
Этих мгновений с тобой так безумно мало,
Этих веков без тебя нестерпимо много...
Целая жизнь - из обрывков чужих программок,
Я не актер, я умею молчать и слушать
И не дышу... я боюсь за воздушный замок -
Мыслью неосторожной его разрушить...
В разные стороны может вести дорога,
Врут гороскопы и путает кто-то числа...
Доля секунды с тобой - как улыбка Бога,
Целая жизнь без тебя - не имеет смысла...

(с) Египетский Мау

Наверное можно было бы и инфу какую-то давать в качестве некоего превью - дескать зовут автора так-то, живет там-то, любит то и то... Еще список публикаций можно присовокупить... Но вот почему-то кажется, что все это будет отвлекать от самого Слова, от того, как его сумел сказать придумавший эти конкретные строки. И личность создавшего данное сочетание звуков становится не так уж и важна.
Поэтому анкетные подробности - в сад, раз уж человек решил называться подобным ником - то почему бы не уважить его желание ? Да и обо всем остальном можно спросить лично - не такая уж и большая деревня этот И-нет.

В общем как-то вот так...

Один из тех авторов, которые пишут редко но метко.

мой милый друг..

1.
мой милый друг, ты видишь сны, а я песок втираю в веки
и в ожидании весны ладони грею в рыхлом снеге;
а одиночество - само придет, утешит и оденет..
не бойся брошенных домов, в них только шорохи и тени,
и мертвые - всегда наги, и их встречает южный ветер.
от рук и губ моих беги, мне слишком страшно быть в ответе
за это странное тепло, за откровенность глаз и кожи;
я буду тенью за углом, держись извилистых дорожек..
и не ищи секретных карт, теперь - никто их не напишет,
когда дымятся у виска ответы на вопросы свыше.
но из-за запертых дверей мне не понять устройства рая,
и в этой проклятой дыре моя прелюдия играет..

2.
мой милый друг, ты видишь фей; все для тебя ужасно просто,
а я считаю голубей, судьбу гадаю им на звездах..
ты называешь словом "рай" то место, где всегда уютно,
но здесь - в скрещеньи мокрых рам - пустые улицы безлюдны,
угрюмость каменных мостов, и дождь без малого полгода.
и даже в криках поездов нет ни надежды, ни свободы.
я замерзаю здесь - сама, промозглым холодом болея,
а скоро в рай придет зима и лица в небе побелеют..
опять под окнами скрипят шаги - таинственны и гулки,
как заклинание себя, как голос Бога из шкатулки..
твои-мои-ничьи глаза - без сна пройдет остаток ночи;
и я хотела бы назад, но мой билет давно просрочен..

3.
мой милый друг..

(с) runaway

Однако...
Забавную штуку на предмет использования такой бесполезной опции как дневник я тут давеча углядел. А именно - размещать здесь чужие тексты, которые самому нравятся, собрав подобным образом что-то типа некой антологии.
В общем, может иметь место такая штука.
И поэтому...

Темнота

Если молодая Хуанита
смотрит вдаль, на зарево заката, -
значит, и Хуан туда же смотрит,
где бы он в тот миг не находился.

Для тебя меня не существует...

...солнце достигает горизонта...
...солнце опускается всё ниже...
...гаснет, уходя, последний лучик...

...В сердце наступает темнота...

(с) Петра С.