Продолжу тему стихов, которые не нуждаются в особенных рекомендациях. Можно бы было озаглавить этот пост следующим образом - "Возможно кто-то не читал".
P.S.
1. “Смотрел на меня взасос и поцеловал - в нос”. Вера Павлова
Не крашу ресницы – и так слишком ярко, А платья стараюсь носить попрозрачней. Июнь был короткий, июль будет жаркий, Я брошу монетку в фонтан наудачу,
Решусь на короткую вздорную стрижку, На юбку из ласковой солнечной пряжи, И - в город, где небо значительно выше, Где вот уже так заразительно пляшут
Смешинки в глазах, и настойчиво тянут Бретельку с плеча непослушные пальцы... Какой ты имбирный, санталовый, пряный, И кто тебя только учил целоваться?
И вот еще: если накрасить ресницы, А после заплакать – то выглядишь дурой. Пожалуй, в тебя все же стоит влюбиться. Как думаешь?
2. “Я вернулся в мой город, знакомый до слез, До прожилок, до детских припухших желез...” Осип Мандельштам
...А вот еще немного о столицах.
Играю в города. Теряю память О том, какой холодной будет осень, И плавлюсь в пальцах, таю на ладони, Теку по стеклам, крышам, парапетам, Черчу круги по лужам... Этот дождь – Он вовсе не похож на летний ливень, Он лучше, лучше... И пускай у моря Цветет себе какой-нибудь миндаль – Мне северный июль сейчас дороже. Я за него отдам без колебанья Пощипыванье первого загара, Прохладу влажных тканей и впридачу Пригоршню южных перезревших вишен (твои глаза темней)... И три часа На маленьком диванчике в кофейне (Могла бы прихватить с собою зонтик, Но, знаешь, я теперь боюсь прогнозов) Писать тебе, прижав листок неловко К коленке, подложив путеводитель, В котором нет ни слова обо мне... Куда же – мне? Я в центре, в самом центре Такого ослепительного лета, Что ты меня в нем точно потеряешь... А впрочем, ошибиться невозможно: Кофейник пуст, асфальт давно просох, И город липкой лужицей пломбира Растаял в блюдце баловня-июля – Он шлепает в ней ложечкой, хохочет, А губы слаще слез и горше меда, И лодочка плывет, плывет к заливу, И я жива, и...
3. “Город, который мы навсегда покидаем, В нашем сознанье становится необитаем...” Зоя Ященко
Теряя рельефность, историю, звуки, цвета, Спокойствие, зренье, отвергнув простые решенья, Твой город становится точкой в конце предложенья, Которое я никогда не решусь прочитать,
А ты не напишешь... Не бойся, я буду умней. Почти засыпая, уткнувшись куда-нибудь в шею, Я слов никаких все равно подобрать не сумею, Одним запятым разрешу над тобой позвенеть.
А утром я спрячу их в баночку от монпансье, И баночка будет звенеть потихоньку в кармашке, Но эта зима холоднее других, и однажды Я больше не вспомню, как сладко ты дышишь во сне.
И значит, придется, придется тебя отпустить. Я вытащу баночку, крышку чуть-чуть приоткрою, И ветер подхватит широкой прохладной ладонью Кудрявые легкие стайки моих запятых.
И, снова из точек и хвостиков город собрав, Они успокоятся где-то в районе вокзала. ...Ты впишешь слова - те, которые я не сказала, Прочтешь целиком и не сможешь уснуть до утра.
4. “Та же в глазах мольба, Тот же припев под утро: Верю, ты будешь долгим, счастье мое...” Михаил Щербаков
Как обычно, беда с вопросами. Разреветься сейчас? Да запросто. Говорю что-то очень взрослое, А в глазах – сплошное пожалуйста.
Правда, милый, помочь друг другу нам Больше нечем. Блеснет нечаянно Солью из-под ресниц испуганных: “Не теряй меня, не теряй меня...”
...Через пару часов забудется. Успокоиться, чаю выпить и Удивиться недавним глупостям. Задремать, не снимая свитера,
Примостившись на подлокотнике, Словно сделалась снова маленькой... А проснуться – и в голос, тоненько, Так, как плакала в детском садике,
Не боясь, что подводка смажется... И не то чтоб меня обидели – Просто восемь уже, и кажется, Что за мной не придут родители.
5. “Мой друг, ты тайну легкости постиг, Зачем же плачешь ты в тот миг, Когда последняя меж нами рвется нить...” Ирина Богушевская
Осень явно забыла смычок натереть канифолью – Он скользит по струне, звук неверен, во взгляде тоска. Небо словно присыпано серой подмоченной солью. Мне не больно... Ну разве что самую малость в висках. В понедельник был снег, но растаял во вторник к обеду. Ты же знаешь – такой нерешительный юго-восток... Ты запомнишь столицу зареванной, бледной, нелепой, Растерявшейся девочкой в черном немодном пальто. Как же летом она хохотала, мерцала, звенела, Как, зажав, словно редкую бабочку, вечность в горсти, Пролетала над парками, будто небесное тело... Ты чуть-чуть опоздал, на какую-то осень, прости... Ты не бойся, со мной никогда ничего не случится. Будет лето, и губы, и долька у самого рта... Я люблю тебя. Очень. До самой последней страницы. Это просто постскриптум. Страниц больше нет. Улетай.
(с) elka
|