стою, думаю, куда бы ногу поставить. уж какие тут шаги? я люблю дом. у меня его не было-не было, а потом оопаа и появился. и у меня к нему чуйства всяческие развились. я вообще вещи люблю... а тут дом! ну, т.е. квартира, конечно. но всё равно. а когда любишь, нужно, чтобы страх был. мой страх - переезд. как себя взять и оторвать? вот обустраиваешь норку, уюттт. это не слово, это категория. умурдяешься про человека ляпнуть /какой же он уютный.../. не наю... вот что больше меня шарашит: бросить что есть или вселенская тоска при мысли, что ещё раз всё сначала? это не кажется увлекательным. август мёртвый сезон. и меня кидает постоянно. от вакуума начинаешь плодить вокруг себя всякие полупонятные инициативы. зачем я? почему я? как же меня вымораживает эта потребность говорить мы. распечатываю рассказы пиранделло /ты обязательно пиши резюме/. сетка хороша ячейками. и придуманностью. все вот хвалят. я прихожу, смотрю - вот это фуфло! но я ж фрустрирую, что всем нравится, а мне нет... /а ты просто не в курсе куда себя приткнуть поудобнее/. да нет. я работаю над этим