Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Пусть уж будет тут шестнадцать ровно строк, Ведь шестнадцать- это дважды восемь бит. Так что автор, ты не будешь одинок, Коль читатели начнут тебя лупить.
чего-то у меня прочиталось храня в себе обид. панымаэшь, да? :))))) МРЯ) сижу хихикаю ;))) извините ) стихо понравилось чем-то, такое.. мммм.. с чувством. кой-где корявенько. но все это ерунда.