А это, простите, к чему сказано?

И причем тут жанры? Я вам не про жанры толкую, а про небрежное отношение к творчеству: сбитый размер, нечеткая рифма, да что там, грубые смысловые ляпы, в конце концов, одним словом - низкое КАЧЕСТВО опусов. И тут никакого значения не имеет принадлежность к жанру, который у нас с вами, кстати сказать, один: поэзия, а она на жанры не делится, ибо сама является жанром. Только не говорите, что жанр ваш - осенний декаданс))) "Декаданс", или "упадочничество" - это, кстати, в первую очередь стремление воспевать красоту бренного, не задумываясь о ее морально-нравственном осмыслении, оно же "эстетизм". Словосочетание же "осенний декаданс" - полнейший абсурд. Очень похоже на придуманный т.н. "готами" миф о том, что "декаданс" - это все "мрачное", "замогильно-ужасное" и "меланхоличное", тут, конечно, если декаданс, то обязательно "осенний", "ночной" и все прочие штампы))) А говорить, что, мол, вот у меня такой стиль, я весь из себя такой модернист, и поэтому мне все можно, и огрехи мои - не огрехи вовсе, это, знаете ли, приемчик дешевый и затасканный.

Нет, я как раз таки в меру подозрителен, излишне подозрительны ваши строки, причем абсолютно для всех, кроме вас))) Возможно, все кроме вас излишне подозрительны и испорчены, и потому сговорились опошлить все ваши произведения, это уже вопрос перспективы))) А пошлость моих замечаний вовсе не скрытая, а очень даже явная. Оба этих стиха вызывают одну и ту же устойчивую, неотвязную ассоциацию: явный гомосексуализм, только в первом - пассивный, а во втором - активный. Вы этого, может быть, и не замечаете, но всем кроме вас это видно.

Что ж, позвольте вам напомнить:

"я пишу Дориана красками, рисую, делаю эскизы... Но дело не только в этом. Он для меня гораздо больше, чем модель или натурщик. Я не говорю, что не удовлетворен своей работой, я не стану тебя уверять, что такую красоту невозможно отобразить в искусстве. Нет ничего такого, чего не могло бы выразить искусство. Я вижу – то, что я написал со времени моего знакомства с Дорианом Греем, написано хорошо, это моя лучшая работа. Не знаю, как это объяснить и поймешь ли ты меня... Встреча с Дорианом словно дала мне ключ к чему-то совсем новому в живописи, открыла мне новую манеру письма. Теперь я вижу вещи в ином свете и все воспринимаю поиному. Я могу в своем искусстве воссоздавать жизнь средствами, которые прежде были мне неведомы. "Мечта о форме в дни, когда царствует мысль", – кто это сказал? Не помню. И такой мечтой стал для меня Дориан Грей. Одно присутствие этого мальчика – в моих глазах он еще мальчик, хотя ему уже минуло двадцать лет... ах, не знаю, можешь ли ты себе представить, что значит для меня его присутствие!"

Ваши смутные догадки заставляют ощущать себя весьма мерзко. Вы излишне подозрительны, не так ли, господин хороший? А ваша сокрытая пошлость замечаний, мягко говоря, мне совершенно отвратительна. Что же касательно Оскара, если вы подразумеваете мою расположенность к творчеству Уайльда, то я не вижу связи ваших умозаключений. Благодарю за внимание. С легким неприятием, Винсент.

И не собираюсь. Дело ОБЭРИУТа продолжает жить. Абсурд ради абсурда, не так ли? Да к тому же и смысл. Нам уж точно нечего делить на поэтическом поприще, ибо поэты разных жанров вряд ли могут полноценно понять друг друга. Доброго дня, Винсент.

Так можно?)))

ЫЫЫ, верной была моя дагатко про сударя)

ЗЫ: Можно называть вас Оскар?)))

Я проблемы не вижу)))

Ничто

Коль скоро все из ничего сотворено,
из Ничего и состоит все, так?
Так вот:
все, ВСЕ в конечном счете состоять должно
из неделимого чего-то одного.

Оно запрятано в частиц матрешки,
но
себя содержит лишь и не имеет свойств.
Простое до непостижимости,
оно -
то нечто,
что не состоит ни из чего.

И что угодно часть чего-то, так?
Так вот:
и Универсум - часть.
Чего же?
НИ-ЧЕ-ГО
бескрайнего, где все,
чего предвечно нет.

Ничто суть все,
что существует,
все,
что вечно.
С Ничем в сравненьи Все -
ничто.
И сей сонет
суть ни о чем
ведь быть
и не о чем и нечем.

О, Сердце, Ты - Странная Мышца

Как странно, властен я над всем своим движеньем,
И над дыханьем даже, но не над тобой.
Я не просил тебя стучать, что ж так блаженно
Ты, по глоточку, как вино, гоняешь боль?

В порожнее ты из пустого жизнь бессонно
Качаешь сквозь меня навылет. Для чего?
И как часы твердишь упрямо, без резона,
Все ту же мантру ты: "... жи-вОй! жи-вОй! жи-ВОЙ...
...Же! Вой же! Вой же! Вой же! Вой же! Вой же! Вой!.."

Ода Бельевой Веревке!

Распяты на гирлянде словно вымпела
Обрывки тела: торсы, ноги, ступни... Пни
Культей из челюстей прищепок уронив,
Обвисли вяло, вялясь как добыча зла.

Но флейтой ветер засвистел и ожила,
Пустившись в пляс предсмертных судорог резни,
Та бахрома останков Марсия*, зола
Его змеиных шкур, и каплет кровь из них.

На выделке, сверкая шрамами заплат,
Они висят как шторы рваные, и мгла
С утра роится, мухам гнилостным сродни.

Воскреснут вновь, набившись плотью, те тела
Распятые в гирлянде словно вымпела,
Безвольно уронив культей обмякших пни...

Сладкий Кошмар Маленькой Девочки

На длинном лезвии верхом, как на перилах,
Смеясь до слез кровавых счастья, всех милее,
Она каталась, будто в воздухе парила.
На дыбе* сладенько потягивалась, млея.

В котле лениво нежась, грелась также мило.
От неги плотью отвердев как Галатея,
Желала ласк резца по мрамору. Tомилась,
На ложе фаллосов факировом** потея.

Их изверженье залпом гейзеров ее
Вдруг вознесло, как шарик, на фонтане сна,
Периной облака из сладкой стекловаты,

Салютом расплескавшись. И, на кол струей
Как насекомое посажена, она
Себя насилует жестоко на кровати.

Искусство Мыслить

Изящно мыслить - утонченная наука,
Что изучается веками, и порою
Запас словарный - блеф, что красотою звука
Запаса мыслей козырных ущербность кроет.

Красноречиво мыслить - высшее искусство,
Что тренировкой полируется годами.
Не хватит лишь теоретических напутствий
Чтоб научиться думать и мечтать стихами...

Сам Себе Луна

Я - бесполезная нейтронная звезда,
Чья сингулярность переполнена собой.
И не наружу, но в себя же, как всегда,
Свечу я взглядом и расту. С собой мой бой.

От телескопов пользы свет мой черный скрыт.
Лишь взгляд пронзающий, рентгеновский бы смог
Его засечь, но мой лишь взгляд в том спектре зрит.
Я горд ненужностью и гордо одинок.

Моя вселенная собой ослеплена,
Но как устал я от себя, вот в чем печаль!
Как надоел себе! Я - сам себе Луна...
И на себя я часто вою по ночам...

Из Мира Вырваться в Себя

Я гусеница.
Крылия мечты
Вместить не сможет этот мир кромешный,
Но вырвусь я из тесной наготы
И обнажу под ней скелет свой...
...внешний...

Лишь в скорлупе бутона лепесты
Духовных крыл цветут подснежно-вешне,
Снаружи тесно им...
...от пустоты...
Я махаон,
что в куколке нездешней

Порхает,
как Ба мумии,
во сне
И не спешит покинуть чрево то.
Я яркий эпифитный паразит.

В себя из мира вырваться бы мне!
Я трутень -
муравейника цветок,
Что крылья бесполезные растит...

Пир во Время Чумы. Макабрическое.

На вечер свергнув ужас, жизнь короновала
Плоти ряженного, пышного шута.
Обоз могильщика повозкой карнавала
Полною мясных обносков, масок стал.

Но в полночь голый, истинный король поста
В хороводе ЧУМОВОМ и небывалом
Погонит, поведет, расставит по местам.
Осень века, жатва плоти. Vale! Vale!

Жри свою же, чтобы крысам не досталась,
Плод запретный можно нынче. Пир Тантала!
Смейся до кровавых слез! О, простота!

Завтра нет, и нет похмелья. День-то вот он!
И в отчаянном веселье пей до рвоты
Воздух на кануне вечного поста.

Божьих кар - навалом;
Трали-carne-vale;
Драли Карна, Желя;
Carrus-сель-navalis;
Karna, Vali съели!
Festen under Pesten...

Предвкушение Ностальгии в Прелом Привкусе Переспелого Лета
(игра ассоциаций)

Переспелое яблоко Солнца глазное
В червоточенах пятен, склоняясь к земле,
Кровью-соком густым забродившего зноя
Наливается словно фужер. Разомлев,

Я вино это приторно-красно парное
Допиваю с осадком предчувствия дна,
Заедая надкушеной мраком луною,
Что уж мятной кислинкой прохлады бледна.

Галатея

О, переношенный прообраз красоты,
Что растворился в цельной плоти монолита,
Просвечен мраком той кромешной сплошноты,
Чьей чернотою белый мрамор сплошь пропитан!

Лишь погрузи по камню скальпель в эту ткань
Наполнит рану мрак, сочась как в ямку - влага.
Фигуру, как окаменелость - из песка,
Сеченьем кесаревым выласкай донАга!

Закована в скелет свой внешний наготы
Она, в себя саму закуклена покорно,
И, будто выдолбленной в тверди пустоты,
Сплошь загипсована литейной формой формы.

В ней нет себя, ее поверхности сосуд
Собой наполнен и закупорен исконно.
Не храм души - сплошная кладка, о, абсурд!
Тюрьма без окон и дверей и даже комнат!

Но вечных младости и девства хрупкий наст
На сеть чешуйчатой мозаики расчертят
Морщины трещин. Как гаргулия она
Вдруг из себя матрешкой вылупится смертной.

Во! Спорьте, хоть заспорьтесь)))

Я видел только одно ваше стихотворное произведение и не могу судить о ваших рифмах. А со времен Пушкина было множество поэтов, которые лишь продолжали, но все это так и не закончится. Надеюсь. Но, мне кажется, в погоне за рифмой не стоит забывать и о смысле. Иногда банальнейшие рифмы могут быть так спрятаны в стихотворении, что на них даже не обратишь внимания. А обойтись без глагольщины и банальщины... Об этом, пожалуй, я мог бы с вами спорить, если бы у вас было представлено более одного стихотворения. Да и вообще - так ли это важно в сравнении с тем, чтобы саму душу вкладывать в пусть даже немного нелепые строки?..

У меня - ни одной нет. Грамматическими - грешен, хоть и выступаю против них, признаю, но борюсь, свожу их к необходимому минимуму. К грам-рифмам в чужих стихах, правда, отношусь нормально, а вот в своих - довольно успешно пытаюсь избегать)) Сам многие свои стишки забраковал только из-за недовольства рифмой. Насчет того, переживут ли, вопрос спорный. Я, например, так не думаю. и рановато делать категоричные заявления. Пушкин первый начал эту революцию, отступление от насквозь прогнивших устоев - от грамматичности, логичности, закономерности и предсказуемости рифм. Были и другие. Наша задача на сегодняшний день, на мой взгляд, продолжать их дело, или, по крайней мере, пытаться.Ну, из ни разу не употреблявшихся - да, а вот обойтись без глагольщины и банальщины - очень даже можно.

О, черт, меня опять неправильно поняли. Нужно, нужно и еще раз нужно пытаться, идти, созидать что-то совершенно новое. Я ни в коем случае не отстаиваю упомянутую вами сторону, я лишь за совершенствование в творчестве. И рад встретить в вашем лице единомышленника. А ведь глагольные рифмы действительно переживут нас - вопрос лишь в том, проживут они в одно время с нами или будут на нас паразитировать. Но, опять же.. Совершенству определенно нет предела, да станет это девизом нашего творчества!)

А глагольные рифмы, тем более неточные, еще нас с вами переживут. У каждого поэта они есть в разных количествах, ведь невозможно каждое стихотворение собрать из ни разу не употреблявшихся рифм.

невозможно - не значит, что не нужо пытаться.
овладев n-ным уровнем опыта "поэта", с позволения, не стоит на нём останавливаться. жизнь - развитие.

никто не в праве вас укорять за несильные, аматёрские рифмы - так же точно как вы не в праве отстаивать сторону "а вот я вот так умею, нафига мне больше?".

в общем - удачи вам и творческих свершений. с интересом буду следить за вашими публикациями. и помните - совершенству нет предела!..)

Ну, как говорится, "у кого что болит". Свойственная многим поэтам чувственность превращается в ваших словах в какую-то озабоченность. Хотя это скорее даже чувствительность, просто не скованная принятыми рамками положенного. И что увидеть за ней, решать читателю в силу его круга интересов и мыслей. А глагольные рифмы, тем более неточные, еще нас с вами переживут. У каждого поэта они есть в разных количествах, ведь невозможно каждое стихотворение собрать из ни разу не употреблявшихся рифм. Но в любом случае благодарю за приятный тон.

Адди, слово "ребенок" в твоих устах звучит, мягко говоря, комично, а по сему, не влезай. Демонстрируй свою школьную правильность в другом месте.

Нет, конечно. Скорее твоя, да?))

Винсент. Насчет эротического сна. Я пытался сказать, что чувственность, с которой Вы описываете своего ночного гостя("томный взор", "Лишь бы теплая рука Мне нарисовала море", "Лишь посмотрит – улыбаюсь") наводит на весьма двусмысленные сомнения. Насчет слов Вам уже объяснили. Рифмы. Не в оригинальности дело. Я сам иключительно требователен к этому качеству, но только в своих стихах, чужие я оцениваю по другим критериям. "проснуться" - "коснуться", "терзаюсь" - "улыбаюсь" и "смыкает" - "проклинаю" - глагольные, и к тому же еще неточные. "проклятый" - "ада" и "руки" - "огни" - вообще сложно назвать рифмами.

Боже упаси. Ни в коем случае. Просто ироничные. Простите, если задел.

Благодарю за пояснения точки зрения рецензента. Ну не все же писать шедевры, не правда ли? *смеется* Иногда нужно и что-то для себя. Для души, так сказать. Поэтому и публикую здесь, где это все почти никто не читает. В любом случае рад, что получил пусть и не лестную, но спокойную и довольно приятную по изложению оценку. Доброго дня, Винсент.

Винсент Линд, мне кажется большими буквами рtцензент выделил не неправильную с его точки зрения орфографию, а сбитое ударение. и правда - если читать распевно-латинским стилем там как раз сре'ди и мо'и. другое дело - что вполне можно прочитать нормально, несмертельно скрав ритмику. прицепиццо хотелось, небось..

а стишок и правда слабоват в рифмах и в целом неинтересен. по мне, разумеется. имхо и только имхо.

Де Ка Дансе МракабредЭто же теплота! Декки, юный графоман, давай лучше пиши стихотворный ответ в дуэли. Рецензирование стихов - не твоя стезя.
*И почему у волосатых митолистов такое самомнение?вроде бы 21 год тебе, а все как ребенок:)ладно уж я...а вот ты точ о?*

Хм, ваши слова вызвали у меня улыбку. Вы прикажете писать "мАи", "Иго" и "срИди"? Забавно, юный графоман (да-да, я ознакомился с вашим творчеством). И ваше самомнение рождает во мне смутную мысль: "А на черта спорить, все одно он упрется в свою идею и не отступит хоть под сотней аргументов". Жаль, проклятое самолюбие позволяет мне прислушаться к словам разума лишь на какую-то долю. Чем вам не понравились мои (или все-таки "мАи" вам больше по душе?) рифмы, ума не приложу. Рифмы как рифмы, не претендуют на оригинальность, но и к серии "любовь-кровь" тоже не относятся. Далее. Точнее, возвращаясь к самому началу. Если у вас кошмарные сны ассоциируются с эротическими, мне как человеку очень жаль. Конечно, учения Фрейда никто не отменял, но перебарщивать тоже не стоит. Не все зиждется на порнографии, уж поверьте.
И пару слов напоследок. Я, пожалуй, вряд ли буду для вас уважаемым советчиком, но все же скажу, что вам бы лучше поумерить свою гордыню. Когда человек пишет галиматью, ему неловко утверждать, что ее пишет кто-то другой. А заключать, плохо ли написано, очень плохо или как-то еще, уж точно не вашему разуму. Ибо сначала учатся сдержанности, а потом уже бросают (чуть не обмолвился "железные стихи") гневные и покрытые надменным ослеплением реплики. Благодарю за внимание, Винсент.

Галиматья какая-то))) Первая пришедшая в голову ассоциация - это эротический сон Бори Моисеева) Принц на белом коне его, чуть живого, первым делом ставит на колени, но приниматься за дело не спешит, возможно потому, что у активных принцев очень церемонный ритуал спаривания. Вот Боря, бедный, и мучается. И улыбается ему во всю, и ладонь теплую щупает, но принц ко всему этому варнодушен. И страдалец Борька так и остается неудовлетворенным. Такая вот грустная сказка.

Рифмы типа "смыкает" - "проклинаю", "высоте" - "плаще", "безмолвен" - "море", "терзаюсь" - "улыбаюсь", "руки" - "огни", "проснуться" - "коснуться", "проклятый" - "ада" придают "стиху" особенную прелесть. Вызвали недоумение такие автоские неологизмы, как, например, "мОи", "Его" и "срЕди". Что они значат?

В целом можно заключить, что написано ОЧЕНЬ плохо.

Красиво. понравилось.

Извиняю, разумеется. И благодарю за нахождение интересного. А к слову о гражданской лирике... Честно говоря, я даже не знаю, куда приткнуть такие вещи. К стихам, которые в рубрики не входят, как-то неправильно, ведь это все-таки лирика. А нужного раздела для лирики такого типа мною не найдено. Хотя вы правы, на гражданскую это мало похоже. Привычка от старых стихов, наверное.