Надоело рассказывать каждому - расскажу всем

Уже месяц, наверное, это состояние, - тепловая смерть. Прекращение теплообмена. Где-то внутри ютится зверек, которому тесно, которому душно, которому не хватает чужих эмоций. Хоть злости, хоть радости. Меня не трогает ничто, и мне от этого больно. Или не мне. Или зверьку. Хотя он-то и есть я. В узком смысле.

А еще я стоял на мосту через Фонтанку, рядом с Михайловским замком (морковного цвета такая фигня). Вдалеке была обширная реклама сотовой связи, в воде отражались огни города, и хотелось летать. Хотелось дождя из цветов, желтых таких, маленьких, хотелось летать после чашечки шоколада...
Интересно, когда я пойду гулять на ночь, кто-то догадается пойти со мной?
Кто-то. Держать мои холодные длинные пальцы в своей руке, ходить по городу. Кто-то, ради кого стоит тратить деньги на цветы и шоколад, с кем можно гулять полночи, а потом увести к себе, чтобы остаток ночи, когда можно спать, слушать чье-то дыхание.
Может, в этом цель стихов - создать себе вселенную, которой нет в жизни, где только тепловая смерть и неспособность любить, и в этой вселенной иметь все, что хочется, и читать похвальные отзывы по поводу словосочетаний, потому как на более не способен чужой ум, ибо иначе нет пустоты, тепловой смерти, апатии, эмоционального голода.
Если бы кто-то дошел до того, чтобы понимать меня без слов, не бояться моей реакции, злой и сумбурной.

Я, в общем, плачу. Тихо, про себя, никто не видит. Жалею о том, что мне вовсе не жалко жизни. Она не важна, и поэтому все не важно.