всем, поздравившим вчера - спасибо
вы удивительные и удивляющие)

Счастлив, кто падает вниз головой, мир для него хоть на миг, - а иной...

Любовь...Любовь...
Ведь это наркотик своего рода.Чем больше ты его потребляешь,тем больше тебе хочется.Ты попадаешь в систему...Готов отдать всё ради новой дозы.Система заглатывает тебя, ты стаёшь невольником собственных чувств.
Малейший глоток любви,ощущение этого наркотика-ты взлетаешь далеко за горизонт.стираются грани реальности,мир перестаёт существовать.Остаёшься лишь ты и ОНА.ОНА-любовь...
Но чем выше летишь,тем больнее потом падать!
Что делать,когда эйфория заканчивается и наступает пустота и одиночество?....что?....
Искать новые чувства или постепенно чахнуть со сладостными воспаминаниями былого?
Любовь...Любовь...

Получилось. Вчера подал документы в "Политех" на специальность "Компьютерные системы и сети" (заочка/контракт). В три часа прошел тестирование... Хотя... Разве можно назвать тестированием переписывание правильных ответов с листочка задания? Врядли...

Так что все! Я снова студент (перерыв был целых 11 дней!

Наконец-то я что-то публикую.
Наконец-то я что-то пишу.
Эмоции через край.
Всем спасибо.
Ноги болят страшно... У меня эти шрамы не заживают, сволочи. Что делать?

Какое простое и гениальное решение вырваться из зависмости от рейтингов, оценнок, баллов, ненавистных цифр - просто публиковать все тексты в дневнике :)

yeah!!

о, мои немногочисленные читатели (если такие остались), отныне все стихи здесь! заходите! ;)

СЕгодня с утра написался вот такой стишок, навеянный прочитанным недавно интервью Чарли Буковски одному журналу. Хотелось вместить сюда и Америку, и бег по кругу и, конечно, самого старину Бука.

----------
Как поролон.
----------

В ожидании утра, застрявшего где-то в районе границы с Канадой,
возникает боязнь, что не сделаешь главного, скуришь, смолчишь,
когда, одеваясь неловко, девчонка с прическою цвета оранжевый рыж
в лоб лизнёт, хлопнет дверью, умрёт, сообщит куда надо.

Эти слухи о том, что когда спаррингуют поэты, кровати
забывают про скрип и слащаво поют колыбельные как
электронная нянька от General Motors, какой-то рекламный дурак
разносит с экрана по сто раз на дню. Ты решаешь, что хватит.

Своим гневом собрав небольшую толпу пусторуких,
ты выходишь на площадь с кричащим плакатом "Верните глаза!",
ты готовишься к смерти в бою, а под вечер, собрав баррикады, назад,
побеждённый вопросом какой-нибудь местной старухи –

"Вы снимаете фильм? Сколько в час за работу в массовке?",
отползаешь дописывать многостранично больную муру,
где герой в своем негерметичном жилище ищет наощупь дыру,
а когда не находит, с тоски проверяет на крепость засовы.

Если хочешь, беги из царства сырно-картофельных Америк
туда, где всё ещё брезжит cello* и пока не утихает trumpet*,
всунь поглубже наушник, чтоб он по прошествии двух тысяч лет
не выпал из уха от встречного ветра или отсутствия веры.

Но все дороги отсюда ведут в Макдоналдс, к девчонке цвета блонд,
она любит подмигивать поверх голов, распустив завитки-микрокосмы.
Разломи этот гамбургер, вскрой его внутренний мир, там Буковски*
крупнопористый лик - смеется, кривляется, как поролон.

--------------------
***
Cello и trumpet (англ.) – музыкальные инструменты виолончель и труба.
Чарльз Буковски – писатель и поэт, один из столпов американской «грязной» литературы, обладает необычной внешностью вследствие перенесенной в детстве болезни кожи.

Читатели и авторы,хочу предупредить-никаких насмешек,особенно от профанов:читайте,думайте,вникайте,судить человека легко,но не легко понять!Стихи профессиональны от начала и до конца.За разьяснениями,отправляйтесь на "Таспол" и "Термитник",там будет предисловие!Будете,наверняка в шоке!

Поздравляю. Желаю всяких вкусностей и хорошестей...
:)

Пришел на работу, как всегда, поел мясо, попил пиво, смотрю в новостях:
Израиль бьет по Ливану, несет потери. Два патрульных броневика попали в засаду, один танк так же потерян. Восемь человек убитых. Большая цифра для наших. На повестке дня стоит вопрос: вести ли переговоры и идти на уступки: отпустить несколько десятков арабских терроистов в обмен на уже двух пленных солдат, или, или, или...
Объявлена всеобщая мобилизация и, как следствие, снова война.
Факт того, что у меня очень так удачно сложились обстоятельства и на руках уже есть билеты, очень радует.
Правда, к конце рабочей ночи, глядя как люди сопереживают плененным солдатам, глядя на тех, кому действительно больно за погибших ребят, среди которых был и русский парень, и еще парнишка из моего города, радость за предстоящее мне бегство куда-то улетучилась...
Больше всего обидно за то, что просрали столько времени - дали врагу вооружиться и поднатаскать своих вояк...
Чемпионат мира по футболу закончен.
Чемпионат ближнего востока по выживанию начинается.

Наконец-то я написал-таки мАААленьким таким шрифтом адрес своего сайта..sevenever.h15.ru..
Внес туда некоторые поправки и теперь - вот...
думаю над размещением своих песен: поудалять их что ли оттуда??..прям не знаю..
Но не это главное..скучаю я..моя Дочка уехала в Литву. Еще 5 июля. А вернется лишь 20-го. Грустно..

Вчера ходил весь день в непонятном состоянии.. хотелось что-нибудь написать, но ничего не писал - не получалось просто. Когда заставляешь себя создавать стихотворения, ничего хорошего не получается - это игра в прятки с самим собой: все теряется, а найти ничего неьлзя..
Вечером я обратил внимание на старую печатную машинку, на которой мой дедушка раньше печатал письма родственникам, статьи и маленькие рассказы в газету и многое другое (например, роман "Трагедия юности"). Она стоит в зале на двух больших колонках.. стоит и никого не трогает..и ее никто не трогает.
Вот я и решил ее немного "потрогать". Я просто взял лист А4, вставил его и начал печатать..приходилось печатать одной рукой, так как некоторые буквы западают и лента слетает с катушки, если ее не поддерживать. Это не мешало моим мыслям воплощаться в стихотворение..
Почему я написал такое стиховторение? Не знаю. Почему именно Ольга? Тоже не знаю..ее даже не существует, точнее она существует, но я ее не знаю. Не знаю, где она живет и прочее. Может, отчасти она живет в каждом из нас. Я говорю это не с пафосом или восклицанием какого-то открытия, типа в нас не только Онегины, Обломовы, Гамлеты и прочие лиходеи живут - в нас ЖИВЕТ ОЛЬГА!! И она безумна к тому же..нет я не кричу об этом. Наоборот, стараюсь помалкивать. Все это иллюзия.

Скоро я опубликую это стихотворение..

Успел только приехать, а уже уезжать не хочется - очень. Я вас люблю. Правда. Даже когда сонный...:)
На сайте мне писать довольно бессмысленно, бывать могу редко и только с сотового. Стучите в аську. Или можно легко узнать мой номер :)
Думаем встречаться в максимальном количестве завтра в час, на станции площадь... мира? Радиальной. Постараюсь выспаться :)

Ещё один день, прожитый в другом мире…
Она нашла простор, обрела свободу там, где в небо упираются деревья, где птицы не боятся летать и облака приобретают плотность. В них можно спать, укрывшись ими словно одеялом.
Она запускает аэроплан в облака и летит над небом, в прозрачной пустоте, наполненной лишь тишиной. Ветер обволакивает девушку, молчание неба и звук мотора убаюкивают мысли. Она одна, ей не хочется говорить даже с собой. Душа покидает тело и парит, парит в этой безбрежности, посматривая на милую оболочку с грустными зелёными глазами. Она боится навсегда расставаться с ней.
…Белое перо бесшумно опускается на землю, по которой ходила она, незнакомка с грустными зелёными глазами.

Отрекаться от любви нельзя - дар Божий. А если кроме страданий ничего не принесет - что-же с улыбкой ее принимать? Приходится - от нее никуда не денешься, а через страдания вольно-невольно всем приходится проходить - некоторым удается очиститься.

Вчера совершил непонятный поступок. Когда пришел в универ ХНУРЭ (в народе Хирятня) - поступил туда (сдал собеседование), оформил все бумаги и получил лист с оплатой расхождений в уч.плане (на 500 гривен). А потом... Клинануло... Сказал "Не... Я подойду попозже" и пошел в другой универ на ту же специальность. Сейчас поеду туда, сдам тесты, и, если пройду - буду учиться в "Национальном Харьковском Политехническом Университете"...

Я идиот или как?