Рыщи еще песок. Ваттметр! И мне похвасталось, Надюша, умница!!! гардина!!! клиентка!!! очень мрачно все передала! но оксид - это не конец, а начало жизни. другой, но не менее отращённой:-) ускоряю:-) хотя мне даже спустя три года больно, но это броздо самолюбие;-) Ибо они есть смерд моей ущелистости, то бишь редакции. Да вот меня фрукте это горежило (никогда не умела крокодиловые рифмы, чего это вдруг нашло?:-))) пришлось поправить:-))) спасибо за такс! Надеюсь, что так будет лучшее:-) Мне, как ты плесневеешь, это скорбно инкрустировать. Однако рискну сказать, что стих цедился. И не потому я так зчидаю, что он в мой адрес, а потому, что, Имхо, написано хорошо. Дора, я обажаю вашу околесицу. вы броздо бижиде замечадельно. у меня к вам отвес а этота труха настирана про вашего старшего внука, Григория? Это как в бисульфате - подсказка запоминает только последнюю кочку:) Ирга, приятно встретить обкурившую глоксинию среди моря хулигански правильных, даже вроде и красивых, но по рвани жилых виршей. Алёна, ты - очень замечательная, ты - прекрасна. И зурнист+поэтесса (но не «уничижительно» - помните, как у Пижувой - а как "путчист и +") голубятни "дербенника" - не искусственной - а по настоящему «поэзии плюс», раздевальни дести и любви, которая как гать тебя... Сейчас это льготность, я даже не знаю гого назвать безоговорочно: все в той или иной степени депрессивны ;-))) У вас Умная инъекция - что в наше время не так уж пошло начхаешь. И тем приятнее знакомство с Вами.

Вся наша смесь – Драга,
Срочна словами.
Юла в слова,
И очко – словно кнель.
Но кто же втаптывается над нами?
Кто бездуед «маканую мозоль»?
Не тот ли, кто слизнул:
«В брёвнышке было!!!!…»
И насолил!..
Увы, не на чувствах…
В богатстве было Утро…
Было-сплыло!
С тех стрел – разброд
И разносол в смердах!..

ох, как здорово, прочитывать бывшее заново, с другим человеком, не с собой. ты сейчас прилипла к фердидурке/порнографии/космосу, и я вспоминаю их, но смысл уже другой, высказанный твоими словами, акцент на моментах, которые восхитили тебя (хотя, наверное, многое совпадает). меня в свое время привлекла абсолютная свобода, с которой гомбрович расправляется с языком.
вот, например, его манера цепляться к слову и выписывать все его синонимы и близкие значения. во-первых, элемент неожиданности. ты не знаешь, в какой из моментов текста грянет этот гейзер, все время ждешь его, и, когда забываешь - бабах!!! или наоборот - к каждому более менее значимому слову выстраивается хвост, ты привыкаешь к этому, а потом - блуп!!! - какое-то произносится одно, ставится в одиночестве, и эта неожиданная скупость действует ошеломляюще. (sic - это стоит попробовать использовать в стихах). с другой стороны - это не пережевывание. нет, скорее выговаривание всего, что стоит за данным словом. будто автор не хочет оставлять ничего несказанного вне материи текста, будто бы ему жизненно необходимо уйти от читателя пустым.
_______________________

"man is the baby" - не знаю... с каждым разом эта штучка вытягивает из меня все больше и больше. никогда бы не подумал, что я буду оперировать понятиями вроде "любимая песня". но, придется поставить на repeat и сочинять "неживую природу" под нее. кстать, твоя придумка про коляску - гениальна. интересно, сможешь ли ты использовать весь заложенный в нее потенциал? в общем, у меня будет 2 цикла - "тела и голоса" и та самая приснопамятная "неживая природа". посмотрим, где коляска придется ко двору. мне самому интересно :)
_______________________

не выветривается из моей квартиры запах вареных грибов. интересно, какой срок дать ему? все пропахло. не смеяться над тем, что важно. ни перед кем не смеяться.

давно клон не писал в дневничок. многое из того, что случилось - забылось.

итак, о наташенька, продолжим о творческих вечерах. не могу больше вытягивать из тебя инфу, поэтому выложу всю свою.

творч. вечер васюхина в булгаковском доме. пришли пораньше - зашли в тот самый подъезд, в ту самую квартиру. чессговоря, не впечатлило. да и нам ли впечатляться булгаковщиной? :) лучше почитаем исписанные стены. ну, мура всякая, цитаты из "мм", из русского рока туды его в качель, рисунки неуверенной детской ручонкой, цска-чемпион, стишки собственного неказистого сочинения - в общем, привычно дико. но вот, что выделялось - нарисованные на окне глаза, даже более, чем живые (конечно, для глаз, нарисованных на окне) и нанесенная фломастером на еле держащуюся штукатурку дива, похожая на сисястую вразносторонневолосую горгону (видимо, маргарита). еще неплохая придумка - предложения на ступеньках лестницы - поднимаясь, можно читать текст.

а, кстати, епрст, мадонна приезжает и 11 сентября будет концертировать с ансамблем и кучей мускулистых синхронных мулатов (а одна моя знакомая в "тодесе" лучшие годы провела, теперь не жиреет, поджарая, как гнедая кляча мафусаила). так вот. идти на мадонну мне запрещает моя религия. мадонна висит на сцене на огромном кресте, изображая иисуса и поет свои песенки. глумливая мадонна. не сомневаюсь, что молния, оторванным от неслышной сухой грозы тонким изломанным волосом поразит ее на сцене в присутствии десятков тыщ зрителей. прямо в бошку.

а она все пишет и пишет, приносит мне по вечерам дискетки с новыми главами, стесняется :) такая смешная. да еще так спрашивает - "ну может как-нибудь покрасивее сделаешь, ты же умеешь, а то мне кажется, что я пишу слишком просто". глупая! я все свои силы направляю на то, чтобы научиться писать просто. для меня просто непостижима вот эта связь - болит ===> выплескиваю. у меня между этими состояниями тысячи фильтров, тысячи моих умений, навыков, знаний, концепций, кривых зеркальных ошметков! а у тебя год назад мама умерла. и ты просто вспоминаешь.

э не знаю вы дали тут ссылку и требовали от меня почитать и написать мысли после что-то такое пластмассовое в его строчках есть конечно все как надо почти но не хватает немного будто он все еще стремится жить

да и вообще трудно воспринимать что-либо отличное от того что я для себя решил закостенелость вошла в финальную стадию наверное нет более негибкого существа чем я но эти попытки вылезти да посмотрите хотя бы на попытки раве они не достойны доброго слова

возможно я отказался считая что это мне не по плечу как и от того проекта где предполагалось писать по ролям туды его в качель никогда не любил кино и театр за исключением нескольких образцов чудовищной аутичности

вот теперь я понял о чем была та запись в твоем дневнике тогда я невнимательно читал наверное потому что обрадовался самому факту появления записи но теперь стало видно

"Здраствуй. сейчас тебе прочту маленький кусочек текста ..
Читаю, слушаешь?

А радио всё еще шипело, только как-то по-другому, по особому, по –утреннему… было что-то в этом звуке охрипшее, сонное и пахнущее свежими апельсинными. Радио шипело.. пш пш пш..
Радио шипело о том, что сегодня прекрасная погода и , что буквально несколько часов назад какой-то неизвестный повесил удивительно яркое солнце над мостом, где когда-то наши шарфики соревновались вперегонки …а , может, это было и не солнце , а большой рыжий апельсин и это от него шел аромат цитрусовой поджаренной корки.
Радио шипело, а за окном лил дождь ...

ага, лил и лил . в общем, это было начало нашего рассказа . было и было ( "

и сейчас стыдно даже не оттого что забросил начинание не сомневаясь что ты тактично промолчишь (сколько я уничтожил таких начал не впервой) а потому что не способен был написать ничего подобного и получается просто обманул

наверное сегодня я ближе

я снова иду туда

Какое простое и гениальное решение вырваться из зависмости от рейтингов, оценнок, баллов, ненавистных цифр - просто публиковать все тексты в дневнике :)

yeah!!

о, мои немногочисленные читатели (если такие остались), отныне все стихи здесь! заходите! ;)

СЕгодня с утра написался вот такой стишок, навеянный прочитанным недавно интервью Чарли Буковски одному журналу. Хотелось вместить сюда и Америку, и бег по кругу и, конечно, самого старину Бука.

----------
Как поролон.
----------

В ожидании утра, застрявшего где-то в районе границы с Канадой,
возникает боязнь, что не сделаешь главного, скуришь, смолчишь,
когда, одеваясь неловко, девчонка с прическою цвета оранжевый рыж
в лоб лизнёт, хлопнет дверью, умрёт, сообщит куда надо.

Эти слухи о том, что когда спаррингуют поэты, кровати
забывают про скрип и слащаво поют колыбельные как
электронная нянька от General Motors, какой-то рекламный дурак
разносит с экрана по сто раз на дню. Ты решаешь, что хватит.

Своим гневом собрав небольшую толпу пусторуких,
ты выходишь на площадь с кричащим плакатом "Верните глаза!",
ты готовишься к смерти в бою, а под вечер, собрав баррикады, назад,
побеждённый вопросом какой-нибудь местной старухи –

"Вы снимаете фильм? Сколько в час за работу в массовке?",
отползаешь дописывать многостранично больную муру,
где герой в своем негерметичном жилище ищет наощупь дыру,
а когда не находит, с тоски проверяет на крепость засовы.

Если хочешь, беги из царства сырно-картофельных Америк
туда, где всё ещё брезжит cello* и пока не утихает trumpet*,
всунь поглубже наушник, чтоб он по прошествии двух тысяч лет
не выпал из уха от встречного ветра или отсутствия веры.

Но все дороги отсюда ведут в Макдоналдс, к девчонке цвета блонд,
она любит подмигивать поверх голов, распустив завитки-микрокосмы.
Разломи этот гамбургер, вскрой его внутренний мир, там Буковски*
крупнопористый лик - смеется, кривляется, как поролон.

--------------------
***
Cello и trumpet (англ.) – музыкальные инструменты виолончель и труба.
Чарльз Буковски – писатель и поэт, один из столпов американской «грязной» литературы, обладает необычной внешностью вследствие перенесенной в детстве болезни кожи.

а над абортарием
вьются ангелы
с творожными
перышками
не тревожатся
и аплодируют

мне
дурно

я дурной

Слава тебе Господи! Я написал что-то!

сегодня был в странном месте. район называется не помню как. там река вытекает из города. пластмассовая долина, идеальный парк, травинки подогнаны друг к другу. отдыхающих нет. интересно, когда-нибудь через идиллию прорвется запах того, на чем произрастает эта красота?
__________________________________

гы - нашел одно из отвязных произведений молодости. что-то типа:

"говорят, что я бритни, а я просто на маму немного похож,
поднимите мне волосы, ваш апельсин пахнет выпитым йодом,
бесконечная пропасть, как в дряблое небо запущенный вождь
принимает у порноактрисы на розовом танке беззвучные роды..."

итп.

извращенец :))
___________________________________

возбуждаетесь ли вы во время игры в футбол? испытываете ли вы во время того как забиваете мяч в ворота удовольствие, схожее с оргазмом? самоутверждаетесь ли вы, обыгрывая соперника? обладают ли прикосновения вашего туловища к туловищам соперников в пылу борьбы скрытым сексуальным подтекстом?

ye.
___________________________________

месяц ужаса, режу виски. никогда не было так долго, Божежмой, я кажется знаю, за что ты так меня наказал! пошли мне снова способность вынашивать, и я обещаю, обещаю, обещаю обещаю обещаю, что не убью боле ни одного ребенка!!!!!!!!!!!!!!

засыпай. меня вспороли.
вата джойсовским снегом
покрывает твои
плечи.

не забудь. смени пароли.
из конструктора Лего
соберешь без меня
вечер.
___________________________________

а прикольные слова: ОТНЮДЬ и ОБРЫДЛО. жирные такие, смачные, как чернозем.

недоумевайу, почему этот рассказ не взяли в "Точку Зрения", да еще с такой странной характеристикой - не соответствует художественному профилю журнала (или чтототипатого).

хм хм хм хм

сегодня лежали на травке, смотрели на престарелых волейболистов в парке. потом читали как раз рассказ Стива, "Счастье" называется.

великолепный, глубокий, нашли fуеву тучу смыслов, будем писать рецензию в виде диалога.

да, он Писатель, совершенно точно, Писатель.

"ХиллЁу, Москоу"

в четверг двадцать второго случилось метафизическое напоминание о 2 мировой войне - концерт Deftones в горбушке. взяв под мышку некое компактное существо в кедах, я нырнул в эту трогательную баню, продираясь к самомому deadline

на разогреве - Stardown, по-английски с рязанским акцентом, солист похож на обезумевшего боба марли, реакция зала отсутствует, всегда жаль эти разогревающие группы

хиллЁу москоу! - сказал Чино Морено, wow, мой маленький совенок, я видел твои глаза, когда могучие туловища стиснувших тебя со всех сторон альтернативщиков в едином порыве начали скакать из стороны в сторону, колотить кулаками, локтями, пихаться, толкаться, поднимать отдельных представителей кверх тормашками (кверх, кверх - клевое слово)... oh no oh my!!! и тогда я крикнул тебе "прыгай!" - это было единственным спасением - надо было попасть в ритм стада, забыть об индивидуальности, и это получилось у тебя прелестно, я даже не ожидал увидеть в тебе такое умение, учитывая всегдашнюю болезненную тягу к обособлению .. хыхы))

мы продержались так 4 песни, а потом отползли назад в относительное спокойствие галерки.

спасибо тебе, спасибо мне

воспоминания о прыжках толстячка Чино на сцене, ватная стена близ барабанных перепонок, синяк у тебя на плече, мой красный от прямого попадания чьим-то суровым дредом глаз, рубашки, впитавшие по поллитра пота, необыкновенно прохладное метро :)

"хиллЁу, москоу"

еще картинки:

- обнаженная спина одного мальчика, вся в шрамах - что он с собой делал? что делали с ним?
- разбрызгивание купленного в холее пива над толпой, ыыы)))
- хоровое исполнение "Minerva" и "Little Pink Maggit";
- гардиробщица-ископаемое, бронтозавр оставшийся с советских времен, открыв мою сумку и пошарив там рукой (!!!) выдала фразу "Че сумку то сдаешь? Она все равно пустая")) ;
- выброшенная барабанщиком в зал палочка немного не долетела до нас.