Я - ради тебя, а кого же ещё мне ради?
Снег грузно сливается вниз, простираясь ниц,
Метель заскорузлой ладонью по холке гладит
Меня и вон тех задремавших в полёте птиц.

Душа, как литая: без швов, без прорех, без пятен,
Закуклилась, будто готовит большую боль,
Я дома без дома. И голос мой еле внятен,
И стих еле жив, и заметен уже не столь.

Я - ради тебя, а не то бы на юг давно уж,
Да где он, тот юг, да до юга ли только вот...
И вторит мне хворая совесть, заклятый сторож:
Я буду ради тебя, а ты ради кого?