ты мальчик со скрипкой, свисающий каплей с балкона,
смычком протыкая мой дом, мою жженую Лету,
ты мальчик со скрипкой, лети по минутному склону
навстречу седому пятнадцатигранному ветру…
лети, мой хороший, срывая страницы с прохожих,
мы вылепим книгу про самых морских и отважных,
ведь непотопляемых нет и не будет, похоже,
но если однажды мы сдохнем, то сможем и дважды.

и трижды умрем, если будет попутная вьюга,
когда на апрель не хватает ни зла ни лекарства,
мой мальчик со скрипкой свисает оранжевым юнгой,
диагноз: здорова, но может быть очень опасной…
и я, слабоумная, сквозь нафталиновый шкафчик
просыплюсь тебе на ладони бессмысленным звуком,
а ты рассмеешься, уткнув свой ухоженный пальчик
в бемоли, распухшие в воздухе солнечным кругом…