Творцы поверий той Эллады,
солдаты мертвых городов.
Тела не требуют награды,
Костям не нужно добрых слов...

Вас ставят нам в пример,потомкам,
О вас писали сонмы строк.
Но вам останкам и обломкам
нет дела, что кричит пророк...

Нам говорят - отдайте силы
на благо своему народу!
Награда - камни и могилы,
салют к торжественному году.

Вот что же получил Матросов,
Закрывший телом пулемет...
В учебнике среди вопросов,
Который злобный школьник рвет.

Портреты ваши всем известны,
Но кто же смотрит-то на них?
Статьи сухи, неинтересны,
а нас и так от них тошнит...

Неблагодарные потомки,
вам подрисовывают рожки,
а ваши бренные обломки
Пошли на корм облезлой кошки...

Ах,Аристотели,Вальтеры,
вы были, но сейчас вас нет.
Нет ренессанса, нету веры,
Зато есть комп, мобила, свет...

Мы ковыряемся в инете,
мы молча режем колбасу,
Нам - секс есть главное на свете
И колупание в носу...

И все Толстые, Че Гевары
уйдут в пучины бытия...
А нах они? Ведь есть отвары
И поспевает конопля...