любовь, не выложенная до конца
зашитая двумя стежками
в чёрный целлофан
отправленная скорым рейсом к праотцам
обыгранная сотни раз наивными стишками
в который раз налитая в стакан
живёт себе, фальшиво припеваючи
на траурной кайме затерянных могил

мой первый снег осел,
его помяли жалобным теплом
давно не дышащий в углу весны апрель
распределяет жизнь, улыбку, взгляд –
всё то, что списано давно на слом
в чернеющий провал статистик,
что медленно, недрогнувшей рукой
мне пишет глупая разлука наугад
на с осложнением больных бесцветностью
осенних листьях -
падение назвавшие игрой
за неимением фантазии назвать этюдом
весну, шагающую с тростью–
стоянку умирающих снегов,
где каждый вздох – ничей,
где ожидание становится привычкой
и вниз летят уже растаявшие капли
слов,

навеки замурованные в штампы –
что оттиском из чёрных
несмываемых чернил
невидимыми стали
а нам бы
из последних сил
рвануть в остывший полумрак
зашторенных окон печали
и заживо замуровать себя
в её неведомом прохладном равнодушье

но, знаешь, ты мой нищий
в глаза не глядя, я кладу в твою ладонь пятак
а ты – «возьми моё удушье –
одиночество. мне без него никак.
и для него я – никогда не лишний».