***
Мели, Емеля! На твоей неделе
семь пятниц. Про убогость – помолчи!
Не гений, да! Не по заслугам чин
на лоб такой лепить. Но, что б на деле
убогим слыть, тут мало перегара
и драных джинсов. Сколько не кричи,
прикрывшись гнутой декою гитары,
про душу рваную, слова, как кирпичи,
стеной корявой выше лжи ложатся,
и можешь им не верить, но, смотри,
осколки нот уже тревожат пальцы,
зажатые в кулак. А там, внутри,
синица пойманная. А журавль – в небе.
А ты – на крыше. А на крыше – дождь.
А песня родилась, но манит небыль…
Банальность «свечи-плечи» не тревожь.
Долги - не в счет. Про Моцарта – не в тему.
Что снизошло, то не тебе судить!
Не приходи. Я фенечек тотемных
над дверью не вывешиваю нить
и песен не храню. А от раздрая
в душе (в который раз?) не умирают.