Я, наверное, болен,
Не знаю, о чём писать..
Я хотел сочинить стихи,
Но всё сказано, сказано...

Я нелеп и смешон,
и я знаю, о чём вы хотите сказать:
Что так было сто раз и во все времена, но...

Почему я не гений, не классик, почему не могу - ТАК?!
Почему тщеславие больше в сто раз таланта?
Ну давайте, скажите, что я - молодой дурак.
Ну давайте, посмейтесь над болью моей, да...

Юность - это болезнь, но она излечима временем,
Я мечусь в её страшном и горьком жару пока...
И не надо мне говорить, что я вылечусь,
Я всё знаю без вас, я сто раз это слышал, о...

Я пишу не в размер, не в рифму и белым стихом,
Потому тесно мне в четырёх строках.
Мой поток сознания бьётся о камни веков,
Но я знаю, что он не оставит на них и следа.

Нет, всё же в рифму пишу иногда.

Да! Да! Да! В этих строках нет смысла - сплошной "подростковый бунт",
Над которым принято и приятно смеятся.
Лишь истерика, хлопушка бумажная - БУМ!
Я паяц, я паяц, я доволен ролью паяца...

Чем серьёзнее я, тем естесвенней вам смеяться.

"Жаль,что слова только колют слегка, как иголки:
   рвать и вонзаться бы им словно плуг или шпага!"
Это слова не мои - так сказал чилийский поэт.

Его слова вонзались - а мои нет.
Тяжко...
Ах, haruka, бедняжка...

Над этим мусором гасим свет.
Щёлк.
Вот уже ничего и нет...

Спасибо за внимание.