Здравствуй,
отец.

Давненько тебя не видели здесь,
был слух, ты сгинул средь наших чудес –
ГрЭС, ГЭС, ТЭЦ.

Улыбаешься? Прав. Чепуха и тлен,
как Синий Платочек
или
Лили Марлен,
и разницы нет,
поклониться ли, встать с колен,
под какую бросаться карету...

Сигарету? –

спасибо, не надо –
точно,
спаси меня Бог
я заслужил, прочитав целиком
библейский лубок.

Что нахмурился, отче?
Размышляя ночи и ночи,
немало хлебнул я горечи,
а теперь и тебя попотчую.

Между прочим,

у меня вопросов несколько.
Правда, боюсь, бестолку.

Номер один: каким образом
ты
смог
стать
солью этой земли?

Здесь, где традиция старая
убивать –
басурман ли, крестьян ли, князей ли,
братьев по делу и братьев по крови?

Ты же – боженьке добрый сын,
верой по самое горло залит,

овца в волчьей стае.
Порвать
овцу – сколько веселья!
Так делали все: Робеспьер, Че Гевара, Кромвель,

но у нас

тебя не сожрали и даже сделали символом –
видать, по подсказке мерина сивого.

Впрочем, недавно
пиршество не случилось едва.
Итак, номер два.
Помнишь – вонючий подвал,

крысы с клопами,
кровью пишется новая память,
со старой сдирают скальп,
вопли, проклятья,
без исхода тоска,

и мразь в лоснящейся кожанке
играет любимым ножиком.

Ты в камере рядом.
Молишься обо всех.
Блаженный старик, хороший сосед.

Может, молитвы – они
тоже от мерина сивого?
Что пользы от них твоей прекрасной России?

А теперь на плакат посмотри.
Номер три.

Узнаёшь?
Сусальная,
до пупа, борода,
ухмылка хитрющая, как у жида
довольного выгодной сделкой,
прыткие, вёрткие,
похотливые
глазки
будто по аське
снимает на вечер девку,

и, конечно, халат – то есть кафтан с кушаком –
all right!
Этот детина нас поведёт
в рай.

Не узнал? Подумай: кафтан, борода.
Нет?
Что ж,
прочитай тогда

подпись –
«Храню свою страну».
Ну? Ну? Ну?

Да, отец, такой вот ёбаный стыд.
Нынешние
думают, что это ты.

В роли художника
старый знакомый,
сивый мерин.
Взял кисть,
взял холст,
малюет – во всём уверен.

Смотришь, будто тебя о погоде спрашивают.
В глазах ни слезинки. Мистер Спокойное Сердце.
Я не из тех, кто орёт на углах –
God Bless Russia,
но, честное слово,
от ярости
готов разреветься...

...не надо меня утешать. Спасибо.
И правда, спаси меня Бог.
Я замотался в какой-то больной клубок.

_____

Утро уходит.
Что-то гудит, наверное, ТЭЦ.
Солнце встаёт,
твой любимый серый рассвет заливая охрой.
Прошу,
помолись за меня, когда я сдохну.

Прости,
отец.

*необходимое примечание: прошу не думать, что слово «жид» я употребил из пущего национализма. В литературе встречается вполне равнодушное употребление этого слова, хотя ворд мне и пытается сказать, мол, негативная и ироническая окраска detected.

**никакого отношения к Патриарху и плакатам с его изображением текст не имеет.