вязкое утро, с ресниц облетает снег.
кофе. а как же без кофе? - и день в разгон.
колкость. ответом - не менее колкий смех:
что нам, джульеттам, из нынешних злых времён?
пальцы танцуют - улыбка на раз-два-три,
даже когда собеседник и слеп и груб.
не удалось развязать узелки? сотри.
как поцелуем стирает помаду с губ
ветер на площади, прямо под Ильичом -
столь беспричинно-дерзко, что - зашибись!
так в развлечениях пафосных "ниочём"
пробуем вкус переростка под кличкой жизнь.
так на банальностях сами возводим ад -
скучно-занудливый сумрак своей души...

самые честные письма - где адресат
выбыл. и больше не сможет уже грешить.
самое чистое - это родиться вновь:
по-партизански - в вагоны и под откос
прошлого тени. но как отменить любовь -
тёплым в ладони и с глупою кличкой - Пёс.
самое верное - выстроить стены. но
каждую крепость преследует свой таран...

день обезлюдел, устало ползёт в "темно",
комкает тени и прячет ко мне в карман.
завтра вернётся снегом, убив рассвет,
белым по белому выпишет - что мне петь.
я остаюсь, потому что дороги нет.
я забираю своё. не с собой - в себе.