Вон там, над домом, устроился голубь, -
на вечно мокрой жестянке крыши,
под низким и очень уютным небом,
рядом с краснеющей высотой.

Там голубь, взъерошенный,
прибит к карнизу,
о спасении молит и чем-то еще.

Там голубь, что держится дольше, чем пух,
горит не как порох, а медленно тлеет,
он, снежно-белый, упал не сразу,
он долго кружил, выбирая карниз,
он опускался, как лист осенний,
ему по крыльям стучали капли,
он путался лапками в струйках дождя,
он умирал, он молил о пощаде,
хотя ему клюв затыкало водой...

Там, за окном, пробудившись от зноя,
небо мечтает и плачет навзрыд,
и если ты хочешь - протягивай руку,
там, за окном, ты почувствуешь жизнь.