Это было круто.Сначала на украинском...Непростой я вам скажу язык.Потом полегчало.В русском переводе первые 23 строчки читаются на одном дыхании.В следующих 23 - продиралась сквозь дебри витиеватых мыслей.Но!Какая награда в конце!Это то,что написано после P.S.Про русалку и ихтиандра.Сказка...

Ну, да кому что... Здесь стихи на украинском - неформат, но мне нравиться. И перевод Essовский мне нра :) Надо подумать - может и на русском как-то адаптирую это все дело... Спасибо!!!

З.Ы Учите ребята укр. А то я тут с вами думаю - "блин, круто выходит - я два языка знаю :)"

Приходьте ще!!
(Заходите еще!!)

Ой,что-то слишком большое стихо:)))А ты сам не можешь по русски это же стихо написать? Может перевод не точен,а то у меня глаз запинается за такие выражения:
1."...Он пишет по лифтах "Цой жив!", вот уж несколько лет..."
2."Он - я. Лишь немного похуже...Меня моего..."
Да и много непонятного.Мне,что нибудь попроще.:)))

Банально начнем -
Мол, упала звезда...
Открытая форточка не затянула.
Могла ведь,
Могла -
с пентхаусов ведь вылетают
мешки барахла...
А здесь -
Звезда ведь - Она,
и значит
по жанру появится Он
Взволнованный,
словно сон стукача
Он...Который судачит
под нос партитуру из мыльных опер
ангела моего,
а именно - бредит стихами Драча,
и тащится со смеху тихо в рукав
с такой вот смешной фамилии,
Когда остальные - с его
положения дурака
Я открываю двери ему, он пьяный идет в идилии
потеряв свой ключ от замка

Когда я творю апликации из макулатуры
О чувствах к тебе - о любви, да и клею их в КРАСНУЮ КНИГУ
(А именно так, как когда-то Шевченку, поэту-творцу, рисовал сигарету и пластырь на лоб в учебнике литературы)
Вот тут он подходит, и сразу - "тебя уже нет"
Наверное судит он по себе...
Он пишет по лифтах "Цой жив!", вот уж несколько лет,
и ставит спектакли, себе, в анатомичном театре одного актера
без смысла и слов

А я все смотрю на обувь его и в глаза
и реже действительно на него.
По этим ботинкам я вижу откуда пришел он, в глазах - что он хочет
Он - я. Лишь немного похуже...Меня моего.
И каждое утро его ожидает общественный гроб,
И истина, что треапещется грязным бельем.
Он пишет то карандашом этот искренний стёб
А то - от руки, день за днем, без сомнений,
И то что мое на плечах, обещает вагон размышлений...
Но - снова не то, не туда, не тебе, не о том...

У сердца его - зубы остро крошили гранит
Пусть скажет мне на ухо - чье же ОНА существо?
Чтоб спать вечным сном он как прежде Солнце убьет
но Солнце опять на мази, как так статься могло...?

P/S

Он любил так нежно и ласково,
Потому постоянно "вызывал ихтиандра"
Хотя...
в мыслях он постоянно с русалкой...

Скажу, наконец, как захочу.

Это совсем иной уровень. Иной от того что ты, Ники, выдавал здесь, что я вынужден читать (по ночному призванию), и какие виды в свой монитор я видывал.

Гик, глянь и ты.

Знаешь кого напомнило? Франко. И это для тебя как орден "Спасение утопающих". Меня сравнивала ассия с Шевченком, но я ей не поверил. А ты, Дима, верь. Я даром не говорю.

На русский будем переводить. Возможно завтра, так как скоро утро опять рабочее, я и сегодня регулировал эти едреные топливные насосы, потому выходного небыло и устал как в среду, примерно. А мы переведем, независимо и образно.
Ибо это, Ники, что-то.

Я.