* * *

Тоска и боль сошлись крестом нательным.
Печаль и грусть легли ярмом нагрудным.
Не торопясь, с усильем запредельным,
Бреду по миру с этой ношей трудной.
………………………………………………
Но, разогнувшись под несметной ношей,
Взмываю ввысь назло земным проказам.
Так вьючная, заезженная лошадь,
Вдруг поняла, что рождена пегасом

2002

Начала писать этот дневник, когда кончилась моя шестая тетрадь- любимая. Ночная морская фантазия на обложке прильнула к своей сущности.
Фантазия – это я /Зюзик, Фэнтази/. Любить и жаловать не прошу – просто немножко взаимности.
Тетради кончаются, когда я становлюсь несчастна /т.е. почти счастлива/. В такие периоды у меня прибавляется стихов и бессонных ночей. Наступает избыточность духа. Это я люблю /а Вы?/.
Чего в жизни я не умею, так это сбываться. Я не становлюсь реальностью. Попросту не опускаюсь до неё.
Где-то там бредёт моё тело. И может быть, притягивает взгляды. Не знаю. Оно привыкло быть просто оболочкой и бояться людей. У нас с ним есть даже что-то вроде сделки: не мешать и не обязывать друг друга. Ни в чём.
Оно почти не умеет улыбаться - это тело – и смотреть людям в глаза. Ему чужда всякая непринуждённость. Мы едва знакомы. Хотя, конечно, ещё не научились обходиться друг без друга.
Ну так вот – реальность для меня что-то потустороннее. Бегу от неё как от любой противоестественности. Куда? В стихи, дневники, души. Там я обретаю себя.