мрачность осталась, уж очень невелик тут зазор между жизнью и смертью

Стихи как гадание на кофейной гуще. Вообще, почему бы нет. Но тогда не след удивляться возникшим у читателя вопросам.

Тоскливый выбор. Или в ящик и там скучать (после отдыха останется ещё целая вечность. Сниться всем надоест, пугать народ тоже), или играться с читателем, рассуждать о музыке сфер. Выходит, почти нет разницы, что помирать, что нет. Ну, может, жить чуть-чуть повеселей. А как же остальное наполнение жызни?! Буйства, чувства там всякие, заскоки, физические нагрузки, узнавание нового и прочие радости?

здрасьте, Амбидекстер. толком ничо не могу сказать про выдержку из О. медведева, т.к. тут надо полностью слушать, чтобы въехать, а я его не люблю. судя по всему, речь об электропоездах, которые увозят людей, всякие шестерёнки, рычаги, сцепления и прочую гремучую требуху. Ничего особо отбалдового эфемерной красоты заради не наблюдаю.

пусть, от избытка чюйств я ушла рыдать в подушку и ковырять тапочкой пол :+)

ну здрасьте. а зачем тогда мозги? чувства чувствовать чтоле? это как руки исключительно для осязания иметь, а глаза - чтоб их тушью красить. вы эту моду бросайте :+(

да зачем убивать-то? просто мне кажется, гораздо приятнее помучиться вечерок и получить стих, где и образ схвачен, и связность не утеряна. К звёздам типа через это самое... тернии.

у меня был знакомый аспирант физег-математег, он что-то подобное писал, через слово с большой буквы, и тоже вечный диалог Его и Её. По-моему, эдакий стиль показывает, что автор пытается преодолеть в себе логику, встать свободным заратустром по-над берегом и крикнуть, чтоб раззудись плечо и все упали. Но это только из личных наблюдений, до статистики не дотягивает.

для ритма, полагаю.

если автору стало что-то понятно, то теперь, наверное, можно и читателей порадовать более понятным изложением?

я сразу засыпаю от такого. плюс меня мутит.

вот вроде всё понятно, но ничо не понятно.

Некий пожар, или закат-восход. + дождь. Бушлат отсылает к первой мировой, а иначе зачем бушлат, а не куртка какая-нибудь? Мы рождаемся заново. Кто мы? Некие злые здоровые свежие твари. Нам не спится, на рыжих ресницах (видимо, мы из пожара-восхода выпрыгнули) - соль. Причём брызги. Мы родились из моря что ли? Или из супа? Или стоим ревём? В образах (видимо, иконах) отсвечивает огонь (скорее всего, от нас, пожаророждённых). Типа мы немножечко святые.

А ещё есть некие они. Эти они спят. Что мы можем о них выяснить? Они хрупкие, слабые, сон у них оголтело спокойный (убейте меня топором, но это вставлено чисто для красы), души у них неокрепшие, и нас с огнём они не видят. И правильно делают, увидят - испужаются. Поэтому, чтобы не пугать их, мы сваливаем, и по дороге стираем-сжигаем некие границы.

Я чота не так поняла, да?

показалось интересным только "влип в стихотворенье"

знамо, к нефритовому зайцу

надо сказать, конкретики прибавило только это объяснение, а стих про кролика не прибавил ничего

а, это ж антипод предыдущего зайца. стало быть, кто-то просто повеселился.

хорошая история.

а чистильщик, а чистильщик
стал газоновый косильщик,
косит ёлки и траву,
репу, лук, а я реву

Надеюсь, теперь Andin_Lua отомщена, из комментов чистильщика она извлекла кучу пользы и напишет теперь нечто хорошее.

а вот и прогнозируемое "наших бьют"

на самом деле он вызывал в вас хоть одну настоящую эмоцию, чтобы вы перестали стоять за ширмой в белом пальто. Ваша фраза про "достаточно!" звучит сильнее всего обсуждаемого текста.