Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
я рисую на стеклах пальцем: s.o.s... я леплю из останков себя себе же вопрос холодно. укутаюсь бред-одеяльцем. пос- не болея, не ноя, и - не любя, -лед- я рисую на стекле маркером, чтобы не смылось: -ний...