всю жизнь я был уверен, что я гений. я родился, видно, с этой мыслью. Ведь если я ощущаю лишь себя, а больше никого - значит, я особенный. так я думал лет шесть назад.

и лет десять я уверен, что я должен писать. эта уверенность пришла ко мне, как идея нового рассказа. из ниоткуда. мое желание писать - это не хобби, это выходит за рамки простого графоманства, мне надо, чтобы меня читали, мне нужно признание. Мне не нужна слава - это слишком пошло и обыденно, мне надо лишь издаваться, мне надо, чтоб над моими рассказами думали.
(ведь если не я, то кто)
всегда завидовал умершим - они своего уже добились, я пока не начинал даже.
Я не могу взять и отказаться, писательство - очень большая часть меня, и если мне придется бросить это занятие, я буду как герой повести "за миллиард лет до конца света".
Казалось бы, все на своих местах. Меня мучит следующее: что делать, если то, чему я посвящаю себя, никого не интересует? если это никому не надо? если я бездарность? и кто сможет вселить в меня уверенность в обратном кроме меня, если почти все из мной написанного меня самого не устраивает?