Я разломалась пополам на «До» и «После»:
Та «Я», что «До», как глупый грустный ослик,
Хвост потерявший накануне дня рожденья,
Вздохнув, лелеяла свои стихотворенья
В тетради пухлой и печаль свою качала
На вОлнах строк. И запивала чаем
Смешные романтические бредни.
А вечер, как таинственный посредник,
Шептал мне про луну… И обманул…
Как славно было «До»! Ему, лгуну,
Прощаю это. Даже слову злому
Не разрешу катиться по излому.

А той, что «После»? Просто и привычно
Сто раз на дню менять своё обличье,
Стирать ростки надежды в порошок
На жерновах условностей. Без штор
Жить, как в аквариуме, вроде барракуды,
Кусаться и совсем не верить в чудо.
Всё понимать. Молчать. Мириться с фальшью.
Не верить. Не прощать. Не знать, что дальше.
И, не смущаясь, брать, что захотелось.
Дарить, но, если вдруг осточертело
Быть мягкотелой и уютной, отобрать
Всё без остатка и без жалости. Опять
Лицо надеть, как платье, и нарушить
Себе же данные слова. Но быть послушной
Себе сегодняшней и той, которой «До»,
Упрятанной от всех с таким трудом.