птицы моей дороги забыли, что значит - петь.
тряпкой линялой небо сохнет на крыше дома.
ветру сломали арфу, он перешёл на медь.
солнечный правнук, скользнув по запястью, дрожит и впадает в кому

я, заплутавшим путником, больше не жду свечу,
греющую окошко мира цветных иллюзий.
боженька-утешитель спрятался за парчу,
ангел-хранитель из крыльев вырос и больше не держит груза.

ангел ушёл во флюгеры - ловит вечерний бриз,
с утренним отсылает письма. авось случится
хоть одному из сотни не миновать карниз
или открытую форточку дома, в котором умолкли птицы.

дом вышивает крестиком прочность своих границ,
дом, усыпляя, прячет в мягко-тепло-стабильно...
но, прочитав: "...случится выводок новых птиц,
мы им напишем новые песни...", я ставлю себе будильник.