Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
У какой-то части меня нет прошлого. Оно было (конечно, кто бы сомневался!), но все воспоминания о нем заперты в самый темный и дальний чулан, на дверь навешены семь замков, прибиты семь засовов, и семью железными щитами загорожен сам угол, в котором когда-то была дверь в этот чулан. У меня нет прошлого! Его нет. И меня - той - тоже нет. И я не жалею.