Да, воздух мы тоже не видим, и, когда он есть, мы не обращаем на него внимания, и вроде как его нет и так и надо. А настоящую его ценность мы поймём только оставшись без воздуха...

Спасибо за тёплые отзывы, дамы и господа... Порадовали.
Но вот только есть только одно упущение. Понятно, что песенка довольно популярная, так что те, кому это посвящено, оригинал знают наизусть. Но есть, наверное, и такие читатели, кто оригинал не знает или знает неполностью. Для таких людей привожу оригинал...

Hold on to me, love.
You know I can't stay long
All I wanted to say was
I love you and I'm not afraid

Oh, can you hear me?
Can you feel me in your arms?

[ Chorus: ] Holding my last breath
Safe inside myself
Are all my thoughts of you?
Sweet raptured light,
It ends here tonight.

I'll miss the winter
A world of fragile things
Look for me in the white forest
Hiding in a hollow tree (can you find me?)

I know you hear me, I can taste it in your tears.

[ Chorus ]

Closing your eyes to disappear
You pray your dreams will leave you here,
But still you wake and know the truth -
No one's there.

Say goodnight,
Don't be afraid
Calling me, calling me,
As you fade to black.

(Say goodnight) Holding my last breath
(Don't be afraid) Safe inside myself
(Calling me, calling me) Are all my thoughts of you?
Sweet raptured light,
It ends here tonight.

Brat_Nikotin, собственно эта песенка и дала стишку первый импульс, и начинался он как пародийный абсурд...
Закончился абсурдом философским...

По хорошему, Alastor, надо было мне прочитать вашу прозу вдумчиво и несколько раз. Это только стихи воспринимаются с первого взгляда, над прозой надо работать. Прости уж, если чего не заметил, но, что заметил, о том написал. Просто для меня тема тожеочень больная. Может не настолько, но всё-таки...

Вокруг меня витают суициидальные мысли. Они окружают меня со всех сторон. Из каждого рта, из каждого взгляда, из каждого монитора они с завидным постоянством летят на меня. Вот только внутрь ещё ни одна не проникла. Они все разбиваются о непреодолимую преграду из тончайшего шёлка. Да, иногда хочется покинуть этот мир, но только ради других миров. А потом смотрю на этот мир. Он есть сейчас и другого к сожалению не предвидится. И ведь он прекрасен. Надо только это увидеть. И в нём стоит жить. Не существовать, а именно жить.
А что мы знаем о смерти? Только то, что оттуда нет возврата. А что мы знаем о свободе? Только то, что её верхний предел равен бесконечности.
А это значит, что даже смерть не даст нам абсолютной свободы.
Есть мнение, что жизнь - война со смертью ради жизни. Есть и другое, что жизнь - поиск и стремление к смерти. Я не согласен ни с одним. Жизнь одна, живи пока живётся.
И напоследок. Писать о суициде может, по-моему, только человек, который действительно сделал шаг в пустоту. А всё остальное - домыслы и заблуждения. А ты ведь этого шага не делала, или я ошибаюсь?
Стоит создать отдельный раздел, как думаешь?

И всё-таки без работы мысли читателя - это просто набор не слишком красивых описаний. Но если текст этот хоть кого-то заставит мечтать - о большем автор и не мечтает...

А безразличие и разочарование - что не чувства? Кстати, приглядитесь, авось ещё что-нибудь увидите между строк...

Да уж, слишком скрыта, это точно. Текстик не для всех. Тут и подумать немного можно.

Реализм, да ещё и психологический в придачу. Да, это вам не таблицы во сне придумывать...

А в третьей строфе-то сбились, батенька... И хоть бы что!
Могло быть лучше :((

Эх, Глеб, кто б мне сердце приоткрыл...

Первое - вам надо было родиться в Серебрянном веке. Дежавю просто бешеное. В данном случае, конечно, ранний Блок.
Второе - и тем не менее опускаюсь на одно колено: мадам, прекрасно!
Третье - хотел я исследовать все ваши творения, но, боже мой, дела мешают с головой нырнуть в неомодерн...
И напоследок. "Не бойтесь своих друзей, самое худшее, что они могут сделать - это вас предать.Не юойтесь своих врагов, лучшее, что они могут сделать - это вас убить. Бойтесь людей равнодушных - от них можно ждать любого зла..." А. де Сент Экзюпери. Искажено...

Стихи Цветаевой так и стоят перед глазами... Если не perfect, то я уж и слов таких не подберу.

У меня такое чувство, мадам, что мы с вами мыслим если не почти одинаково, то уж в окрестности одних идеалов - это точно. О чём я - вы поймёте позже, коль живы будем.
А о стихе... могу сказать только одно: человек от природы является воплощением зла, но некая сила как бы в насмешку наделило это зло разумом, и человеку захотелось добра. Вся наша жизнь - стремление от природного зла, которое заложено в нас от рождения к неким туманным идеалам, которые именуются добром и светом...

Вспоминал давеча господина Бэкона и его теорию об идолах. Вот тогда, дай бог памяти, век семнадцатый стоял, и он первый это придумал. А за ним... все кому не лень перья в руках держать. И вы, да и я (чего греха таить). У меня есть "Валентинка", которая представляет собой нечто из этой серии - против слепоты и предрассудков... В ближайшем будущем опубликую.
А клоню я к тому, что нам с вами мадемуазель Alastor следовало бы сперва самим до конца прозреть, а потом уж писать такое. Хотя что это я? Опять сужу всех по себе... Простите великодушно. Но мне кажется, что мы только чуть-чуть продрали глаза. И меня вот свет непознанного почти ослепил, а я его и не видел толком. Но мы же всё-таки поэты :)) так что какое нам дело до того, что мы в который раз повторяем чужие мысли, перебив их каждый на свой лад...

Однако... Закрутил, нечего сказать, но так очень даже интересно ://

Знаете, мне было больно это читать. Все мы одиноки, но чтобы настолько. Глупо, но напомнило Никольского, "мой друг.." Сказал бы браво, да что-то слова в горле застревают...

Риддик, ты бьёшь по живому. Госпожа ле Гуин, я думаю, апплодировала бы стоя, если бы этот стишок можно было толково перевести на англ.
Не буду я тебе на ошибки указывать - они незначительны (но всё же постарайся исправить),
не буду хвалить - тумана в голове в твоём возрасте и без того хватает. Просто молча (ну, почти молча :)) голосую.

А знаешь что? Плевать на форму, на рифмы, на размер, и т. д. и т. п. Несмотря ни на что - гениально! У меня так и стоят перед глазами Хроники Хьёрварда Перумова. Нет слов.