Господь слепил меня из воска На горле у меня полоска И я буду жить, я буду Беспечной куколкой вуду Когда в мое сердце входит игла В чьих-то глазах наступает мгла Когда мне под веки вгоняют спицы Кому-то еще на земле не спится Когда меня дергают за язык В чужой гортани рождается крик
о, а ведь чудесно, надрывно, кое-где скачет - но весьма органично, на мой взгляд. рифма "барбарисовый" - "поговори со мной" - достойна уважения совершенно точно.
а я как любительница деталек от себя скажу, что вот это великолепно:
"Развернешься, сбежишь в одной из его футболок, И привычное царство плацкарта и верхних полок, Вдруг покажется адом".
(только убери запятую после второй из процитированных строк, а за футболку очень хвалю)
это удар. ножом. в солнечное сплетение. это ненависть к одному лишь телефонному номеру. это искренняя радость, когда Он хоть на минуту оживает и чувствует тебя. это все прощенные чувства неизвестности. это пустота, которая отделяет от Него. это никем неуслышанный крик о помощи. это ожидание того, чего нет и никогда не будет. это чужой дом, в который Он приходит вечером. это чужая женщина, целующая Его перед сном. это жизнь на грани восприятия. я чувствую это.
рек? голос? отлично?
это другое. это не вызывает слез. это слишком глубоко.
дымка // Чтоб был легендой - день вчерашний, Чтоб был безумьем - каждый день! (c)// Но кто же, как не мы, любимых превращает в таких, каких любить уже не в силах мы?(c)
Администрация // Объявления
