Мне всегда было интересно, почему сколько людей, столько и оценок любви? Любовь-дружба, любовь-страсть, любовь-привычка, любовь-преданность... Нет точного определения! А господа литераторы ещё более усложняют дело, стараясь придумать нечто новое, своё, неповторимое. В оттенках чувств сложно разобраться. Это как в музыке, есть свои стили и направления, если так можно выразиться.

Одиноко.Скучно.Даже не знаю что делать.Досмотрю сейчас "Moulin Rouge"(Мулен Руш).Буду готовить рефераты.
А за окном снег,красота.Глаз не отвести.

Вчера достала ее фотку. Черные глаза, крупный нос.Ну, вот. так я и знала.И чо удивляца.Посмотрев на ее фотку стала придумывать сказку.Называется....хорошо называеца.Накалякала ее на клаве.Прочла,эмоций поубавилось.И сомнения стали терзать.Попробую завтра прочесть и иправить ашипки.Пока сказка не получилась такой, какой я ее представляла в ночи, глядя на фонарь за окном, када фсе уснули в моем огромном, почти пустом доме.И только там внизу в бильярдной, тявкнул Чарли.Наверное, на Масика.

В начале он сомневался.
А над городом нависла луна.
В начале он сомневался…
Подойти и сказать ему все? Прямо сейчас. Будь что будет. Или… нет… так нельзя. Нужно понять суть. Нужно вспомнить все уроки психологии, которые преподносила тебе жизнь.
А над городом плыл туман.
И луна тонула в белых волнах.
Поднималась вверх и вновь погружалась… Как на волнах.
Подойти и просто заглянуть ему в глаза? И подумать все, что хотел сказать. Он поймет. Он поймет. Поймет ли? Вот стоит, курит, там, на крыше… Смотрит на плывущую дымку небес. Как, должно быть, горят его глаза сейчас, озаряемые светом звезд. Звезд, живших за миллионы световых лет отсюда, от этой крыши.
И луна тонула в белых волнах.
Холодно.
Поздний сентябрь.
Хоть бы он улыбнулся…

или только показалось, что услышала неожиданно- в середине ночи- как звучат воспоминания.
ошарашенно, немножко хрипловато, печально, сентиментально..., но так и нравится.
И я всегда знала, что нельзя пить кофе на ночь,
не надо читать всякую дрянь перед самым сном,
не следует выкуривать пачку в день.

я знала.
Всегда.

А воспоминания звучали, как музыка в последних кадрах какого- то фильма.

а я не обращала внимания- молчала- вечер или ночь даже, посвященная мистике и иллюзорности восприятия.
мне просто нельзя смотреть так много фильмов.

Хорошо, говорю. Хорошо, говорю Ему, - Он бровями-тучами водит хмуро. - Ты не хочешь со мной водиться не потому, что обижен, а потому, что я просто дура. Залегла в самом отвратительном грязном рву и живу в нем, и тщусь придумать ему эпитет. Потому что я бьюсь башкой, а потом реву, что мне больно и все кругом меня ненавидят.

(Что-то спрятано в складку)

(с)Полозкова

редко так удивляюсь.

ты, -говорит,- я понял! ты - корзинка с устрицами, облепленная обиженными!

и нажал на call reset.

а виделись последний раз полгода назад, и вот этот человек, хороший, но малоадекватный,
ищет мой телефон через восемь рук только ради того, чтобы позвонить в два часа ночи и сообщить, что наконец пришел к ответу на вопрос, заданный в пьяном наркотическом углу невзначай, о котором я уже думать забыла. время-то. время.

а теперь мне ужасно хочется устриц.

но в этом псевдоевропейском городе плохи дела с подобными яствами.

у меня вышла книга.
)

"Падает,падает,падает,падает снег..." За окном такой снежок,белый и пушистый.Сейчас бы на улицу,подышать свежим заснеженым воздухом,ловить ладонями снежинки и греть замерзший носик...

(Что-то спрятано в складку)

Я вот сегодня утром выглянул в окно...
А там снег! Что такого, скажете вы? А вот то-то и оно, что снег - не раздражающая серо-жёлтая масса, а сказочно-пушистое новогоднее чудо))
Уж как-то так случилось, что в этом году я в первый раз его увидел именно так...

И мысли сразу : гурьбой, наперегонки!
Скоро Новый год!
А я уже лет сто не писал письма Деду Морозу!

А теперь напишу, обязательно напишу)))

А о чём его буду просить - секрет!!!

"Проходят четыре дня, и наши труды закончены: полки и подоконник заставлены
пирогами, пропитанными виски, - всего у нас тридцать один пирог.
Для кого же?
Для друзей. И не только для тех, что живут по соседству. Напротив, по
большей части пироги наши предназначены людям, которых мы видели раз в
жизни, а то и совсем не видели. Людям, чем-нибудь поразившим наше
воображение. Как, например, президент Рузвельт. Или баптистские миссионеры с
Борнео - его преподобие Дж. К. Луси с женой, которые прошлой зимой читали
здесь лекции. Или низенький точильщик, два раза в год проезжающий через наш
городок. Или Эбнер Пэкер, водитель шестичасового автобуса из Мобила, -
каждый день, когда он в облаке пыли проносится мимо, мы машем ему рукой, и
он машет нам в ответ. Или Уистоны, молодая чета из Калифорнии, - однажды их
машина сломалась у нашего дома и они провели приятный часок, болтая с нами
на веранде. (Мистер Уистон нас тогда щелкнул своим аппаратом - мы ведь ни
разу в жизни не снимались.)
Может быть, совсем чужие или малознакомые люди кажутся нам самыми верными
друзьями лишь потому, что подружка моя стесняется всех и не робеет только
перед чужими? Думаю, так оно и есть. А кроме того, у нас такое чувство, что
хранимые нами в альбоме благодарственные записки на бланках Белого дома,
редкие вести из Калифорнии и с Борнео, дешевые поздравительные открытки
низенького точильщика приобщают пас к миру, полному важных событий и
далекому от нашей кухни, за окном которой стеною стоит небо."
Т.К. Воспоминания об одном Рождестве.

"Она не только ни разу не ходила в кино, она никогда не была в ресторане,
не отдалялась от дома больше чем на пять миль, не получала и не отправляла
телеграмм; никогда не читала ничего, кроме комиксов и Библии, не употребляла
косметики, не ругалась, не желала никому зла, не лгала с умыслом, не
пропускала голодной собаки, чтобы ее не накормить. А вот кое-какие ее дела:
она убила мотыгой самую большую гремучую змею, какую когда-либо видели в
нашем округе (шестнадцать колец на хвосте); она нюхает табак (тайком от
домашних); приручает колибри (попробуйте-ка вы! а у нее они качаются на
пальце); рассказывает истории о привидениях (оба мы верим в привидения), до
того страшные, что от них даже в июле мороз подирает по коже; разговаривает
сама с собой; совершает прогулки под дождем; выращивает самую красивую в
городе японскую айву; знает рецепты всех древних индейских зелий, в том
числе и магического снадобья от бородавок..."
Т. Капоте, Воспоминания об одном рождестве.

В последнее время так много разного в голову лезет, что все и не описать.
Последнее что я толкнул знакомому (из мыслей):
"...Ты сначала причинял себе боль - если больно значит ты жив,
Потом ты занялся экстримом, если ты ощущаешь страх, значит ты жив,
на последок ты стал волонтером(убийцей), если ты ненавидишь - значит ты все еще жив..
Теперь ты ни чего не чувствуешь - значит ты живешь в "своем мире"..(тогда ничего не мешает. чтоб твоя мечта осуществилась)... "
Сейчас сижу.. пытаюсь сделать домашку... разные лабы.. а мысли где-то далеко...

За последние время все забросил. в комнате полный беспорядок.. самое главное, что мне не хочется ни чего менять... и только ночью меня пронзает жуткий страх - это все... все что ты делал все напрасно, ради чего жил, старался. Иногда хочеться закрыть глаза, представить свой мир, где нет боли, нет разочарований, где есть то, что так не хватает в это жизни(жить только в своем мире, мире грез)... Но приходит рассвет и страх отступает, на смену его приходит реальность, холодная обжигающая реальность, где есть все то, что ты ненавидишь... Кричишь судьбе (про себя) - "ты не выиграла, я буду жить с мечтою в сердце(хоть и с пустотой в душе), и буду бороться против того, что так ненавижу.... Но приходит ночь и опять в глаза вползает страх и одиночество...."

Вот так выглядит мой "маленький мирок"... =)

Итак.
бз заявок трудящихся я делаю почти обнажёнку. страшная морда в разных вариациях, мэйд афте отмечание др, посему - сами понимаете...

Итаксь.
2 юзверя

(Что-то спрятано в складку)